| Après la Lecture d’Indiana |
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Sand, quand tu l’écrivais, où donc l’avais-tu vue, |
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Cette scène terrible où Noun, à demi nue, |
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Sur le lit d’Indiana s’enivre avec Raimond ? |
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Qui donc te la dictait, cette page brûlante |
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Où l’amour cherche en vain d’une main palpitante |
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Le fantôme adoré de son illusion ? |
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En as-tu dans le cœur la triste expérience ? |
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Ce qu’éprouve Raimond te le rappelais-tu ? |
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Et tous ces sentiments d’une vague souffrance, |
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Ces plaisirs sans bonheur, si pleins d’un vide immense, |
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As-tu rêvé cela, George, ou l’as-tu connu ? |
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N’est-ce pas le Réel dans toute sa tristesse |
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Que cette pauvre Noun, les yeux baignés de pleurs, |
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Versant à son ami le vin de sa maîtresse, |
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Croyant que le bonheur c’est une nuit d’ivresse, |
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Et que la volupté c’est le parfum des fleurs ? |
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Et cet être divin, cette femme angélique |
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Que, dans l’air embaumé, Raimond voit voltiger, |
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Cette frêle Indiana dont la forme magique |
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Erre sur les miroirs, comme un spectre léger, |
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O George, n’est-ce pas la pâle fiancée |
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Dont l’Ange du désir est l’immortel amant ? |
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N’est-ce pas l’Idéal, cette amour insensée |
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Qui sur tous les amours plane éternellement ? |
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Ah ! malheur à celui qui lui livre son âme ! |
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Qui couvre de baisers, sur le corps d’une femme, |
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Le fantôme d’une autre, et qui sur la beauté |
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Veut boire l’idéal dans la réalité ! |
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Malheur à l’imprudent qui, lorsque Noun l’embrasse, |
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Peut penser autre chose, en entrant dans son lit, |
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Sinon que Noun est belle, et que le Temps qui passe |
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A compté sur ses doigts les heures de la nuit ! |
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Demain viendra le jour , demain, désabusée, |
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Noun, la fidèle Noun, par sa douleur brisée, |
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Rejoindra sous les eaux l’ombre d’Ophélia ; |
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Elle abandonnera celui qui la méprise ; |
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Et le cœur orgueilleux qui ne l’a pas comprise |
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Aimera l’autre en vain. N’est-ce pas, Lélia ? |
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24 juin 1833.
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