| Le Trois Mai 1814 |
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I |
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Ce fut un triste jour. Les soldats de l’Empire |
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Comme des peupliers se penchaient sans rien dire. |
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Le bon roi regardait comme en ordre ils marchaient, |
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Tel un pâtre, héritier de la harpe d’un barde, |
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Et la voyant d’ivoire, et la pèse et la garde — |
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Les pleurs dans leurs yeux se séchaient. |
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II |
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Oh ! la froide Russie aux éternelles neiges |
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C’était d’un autre pas que marchaient ses cortèges |
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Où l’homme au manteau gris leur servait de drapeau, |
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Et du grand horizon sortait sa large tête ; |
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Et tous ne demandaient, pour marcher à la fête, |
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Qu’à voir le coin de son chapeau. |
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III |
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A ses âpres pensers leur vie était trempée ; |
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Son sceptre était de fer, mais c’était une épée ! |
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La Seine est trop paisible à qui passa le Rhin. |
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Si du temple de gloire hérite Magdeleine, |
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Ainsi, les aigles noirs de la colonne reine |
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Vont fermer leurs ailes demain. |
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IV |
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Oh ! c’est qu’à ce grand peuple il fallait sa grande âme, |
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C’est que, d’un dur caillou pour que sorte la flamme, |
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Il faut l’éperon d’or ou l’ongle du coursier. |
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Maintenant, dans leur cœur, tout est désert et vide : |
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C’est que tout grand vaisseau veut l’aquilon pour guide, |
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Toute main ferme un gant d’acier |
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1831.
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