| Vision |
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Je vis d’abord sur moi des fantômes étranges |
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Traîner de longs habits ; |
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Je ne sais si c’étaient des femmes ou des anges ! |
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Leurs manteaux m’inondaient avec leurs belles franges |
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De nacre et de rubis. |
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Comme on brise une armure au tranchant d’une lame, |
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Comme un hardi marin |
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Brise le golfe bleu qui se fend sous sa rame, |
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Ainsi leurs robes d’or, en grands sillons de flamme, |
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Brisaient la nuit d’airain ! |
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Ils volaient ! — Mon rideau, vieux spectre en sentinelle, |
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Les regardait passer. |
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Dans leurs yeux de velours éclatait leur prunelle ; |
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J’entendais chuchoter les plumes de leur aile, |
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Qui venaient me froisser. |
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Ils volaient ! — Mais la troupe, aux lambris suspendue, |
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Esprits capricieux, |
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Bondissait tout à coup, puis, tout à coup perdue, |
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S’enfuyait dans la nuit, comme une flèche ardue |
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Qui s’enfuit dans les cieux ! |
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Ils volaient ! — Je voyais leur noire chevelure, |
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Où l’ébène en ruisseaux |
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Pleurait, me caresser de sa longue frôlure ; |
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Pendant que d’un baiser je sentais la brûlure |
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Jusqu’au fond de mes os. |
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Dieu tout-puissant ! j’ai vu les sylphides craintives |
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Qui meurent au soleil ! |
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J’ai vu les beaux pieds nus des nymphes fugitives ! |
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J’ai vu lies seins ardents des dryades rétives, |
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Aux cuisses de vermeil ! |
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Rien, non, rien ne valait ce baiser d’ambroisie, |
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Plus frais que le matin ! |
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Plus pur que le regard d’un œil d’Andalousie ! |
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Plus doux que le parler d’une femme d’Asie, |
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Aux lèvres de satin ! |
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Oh ! qui que vous soyez, sur ma tête abaissées, |
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Ombres aux corps flottants ! |
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Laissez, oh ! laissez-moi vous tenir enlacées, |
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Boire dans vos baisers des amours insensées, |
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Goutte à goutte et longtemps ! |
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Oh ! venez ! nous mettrons dans l’alcôve soyeuse |
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Une lampe d’argent. |
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Venez ! la nuit est triste et la lampe joyeuse ! |
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Blonde ou noire, venez ; nonchalante ou rieuse, |
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Cœur naïf ou changeant |
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Venez ! nous verserons des roses dans ma couche ; |
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Car les parfums sont doux ! |
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Et la sultane, au soir, se parfume la bouche |
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Lorsqu’elle va quitter sa robe et sa babouche |
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Pour son lit de bambous ! |
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Hélas ! de belles nuits le ciel nous est avare |
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Autant que de beaux jours ! |
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Entendez-vous gémir la harpe de Ferrare, |
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Et sous des doigts divins palpiter la guitare ? |
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Venez, ô mes amours ! |
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Mais rien ne reste plus que l’ombre froide et nue, |
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Où craquent les cloisons. |
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J’entends des chants hurler, comme un enfant qu’on tue ; |
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Et la lune en croissant découpe, dans la rue, |
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Les angles des maisons. |
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1829.
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