| Sur une Morte |
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Elle était belle, si la Nuit |
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Qui dort dans la sombre chapelle |
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Où Michel-Ange a fait son lit, |
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Immobile, peut être belle. |
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Elle était bonne, s’il suffit |
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Qu’en passant la main s’ouvre et donne, |
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Sans que Dieu n’ait rien vu, rien dit, |
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Si l’or sans pitié fait l’aumône. |
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Elle pensait, si le vain bruit |
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D’une voix douce et cadencée, |
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Comme le ruisseau qui gémit, |
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Peut faire croire à la pensée. |
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Elle priait, si deux beaux yeux, |
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Tantôt s’attachant à la terre, |
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Tantôt se levant vers les cieux, |
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Peuvent s’appeler la Prière. |
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Elle aurait souri, si la fleur |
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Qui ne s’est point épanouie |
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Pouvait s’ouvrir à la fraîcheur |
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Du vent qui passe et qui l’oublie. |
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Elle aurait pleuré, si sa main |
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Sur son cœur froidement posée |
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Eût jamais, dans l’argile humain, |
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Senti la céleste rosée. |
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Elle aurait aimé, si l’orgueil, |
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Pareil à la lampe inutile |
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Qu’on allume près d’un cercueil, |
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N’eût veillé sur son cœur stérile. |
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Elle est morte, et n’a point vécu. |
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Elle faisait semblant de vivre. |
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De ses mains est tombé le livre |
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Dans lequel elle n’a rien lu. |
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