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Dites-nous, marches gracieuses, |
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Les rois, les princes, les prélats, |
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Et les marquis à grands fracas, |
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Et les belles ambitieuses, |
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Dont vous avez compté les pas ; |
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Celles-là surtout, j'imagine, |
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En vous louchant ne pesaient pas, |
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Lorsque le velours ou l'hermine |
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Frôlait vos contours délicats. |
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Laquelle était la plus légère ? |
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Est-ce la reine Montespan ? |
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Est-ce Hortense avec un roman, |
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Maintenon avec son bréviaire, |
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Ou Fontange avec son ruban ? |
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Beau marbre, as-tu vu La Vallière ? |
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De Parabère ou de Sabran, |
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Laquelle savait mieux te plaire ? |
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Entre Sabran et Parabère |
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Le Régent même, après souper, |
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Chavirait jusqu'à s'y tromper. |
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As-tu vu le puissant Voltaire, |
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Ce grand frondeur des préjugés, |
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Avocat des gens mal jugés, |
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Du Christ ce terrible adversaire, |
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Bedeau du temple de Cythère, |
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Présentant à la Pompadour |
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Sa vieille eau bénite de cour ? |
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As-tu vu, comme à l'ermitage, |
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La rondelette Dubarry |
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Courir, en buvant du laitage, |
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Pieds nus, sur le gazon fleuri ? |
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Marches qui savez notre histoire, |
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Aux jours pompeux de votre gloire, |
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Quel heureux monde en ces bosquets ! |
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Que de grands seigneurs, de laquais, |
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Que de duchesses, de caillettes, |
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De talons rouges, de paillettes, |
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Que de soupirs et de caquets, |
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Que de plumets et de calottes, |
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De falbalas et de culottes, |
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Que de poudre sous ces berceaux, |
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Que de gens, sans compter les sots ! |
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Règne auguste de la perruque, |
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Le bourgeois qui le méconnaît |
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Mérite sur sa plate nuque |
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D'avoir un éternel bonnet ; |
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Et toi, siècle à l'humeur badine, |
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Siècle tout couvert d'amidon, |
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Ceux qui méprisent ta farine |
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Sont en horreur à Cupidon !… |
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Est-ce ton avis, marbre rose ? |
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Malgré moi, pourtant, je suppose |
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Que le hasard qui t'a mis là |
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Ne t'avait pas fait pour cela. |
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Aux pays où le soleil brille, |
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Près d'un temple grec ou latin, |
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Les beaux pieds d'une jeune fille, |
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Sentant la bruyère et le thym, |
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En le frappant de leurs sandales, |
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Auraient mieux réjoui tes dalles |
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Qu'une pantoufle de satin. |
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Est-ce d'ailleurs pour cet usage |
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Que la nature avait formé |
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Ton bloc jadis vierge et sauvage |
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Que le génie eût animé ? |
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Lorsque la pioche et la truelle |
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T'ont scellé dans ce parc boueux, |
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En t'y plantant malgré les dieux, |
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Mansard insultait Praxitèle. |
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Oui, si tes flancs devaient s'ouvrir, |
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Il fallait en faire sortir |
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Quelque divinité nouvelle. |
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Quand sur toi leur scie a grincé, |
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Les tailleurs de pierre ont blessé |
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Quelque Vénus dormant encore, |
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Et la pourpre qui te colore |
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Te vient du sang qu'elle a versé. |
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