| A MON FRÈRE, REVENANT D'ITALIE |
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Ainsi, mon cher, tu t'en reviens |
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Du pays dont je me souviens |
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Comme d'un rêve, |
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De ces beaux lieux où l'oranger |
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Naquit pour nous dédommager |
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Du péché d'Ève. |
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Tu l'as vu, ce ciel enchanté |
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Qui montre avec tant de clarté |
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Le grand mystère ; |
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Si pur, qu'un soupir monte à Dieu |
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Plus librement qu'en aucun lieu |
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Qui soit sur terre. |
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Tu les as vus, les vieux manoirs |
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De cette ville aux palais noirs |
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Qui fui Florence, |
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Plus ennuyeuse que Milan |
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Où, du moins, quatre ou cinq fois l'an. |
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Cerrito danse. |
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Tu l'as vue, assise dans l'eau, |
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Portant gaîment son mezzaro, |
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La belle Gènes, |
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Le visage peint, l'œil brillant, |
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Qui babille et joue en riant |
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Avec ses chaînes. |
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Tu l'as vu, cet antique port, |
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Où, dans son grand langage mort, |
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Le flot murmure, |
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Où Stendhal, cet esprit charmant, |
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Remplissait si dévotement |
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Sa sinécure. |
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Tu l'as vu, ce fantôme altier |
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Qui jadis eut le monde entier |
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Sous son empire. |
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César dans sa pourpre est tombé ; |
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Dans un petit manteau d'abbé |
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Sa veuve expire. |
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Tu t'es bercé sur ce flot pur |
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Où Naple enchâsse dans l'azur |
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Sa mosaïque ; |
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Oreiller des lazzaroni |
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Où sont nés le macaroni |
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Et la musique. |
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Qu'il soit rusé, simple ou moqueur, |
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N'est-ce pas qu'il nous laisse au cœur |
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Un charme étrange, |
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Ce peuple ami de la gaîté |
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Qui donnerait gloire et beauté |
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Pour une orange ? |
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Catane et Palerme l'ont plu. |
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Je n'en dis rien ; nous t'avons lu. |
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Mais on t'accuse |
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D'avoir parlé bien tendrement, |
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Moins en voyageur qu'en amant, |
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De Syracuse. |
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Ils sont beaux, quand il fait beau temps |
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Ces yeux presque mahométans |
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De la Sicile ; |
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Leur regard tranquille est ardent, |
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Et bien dire en y répondant |
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N'est pas facile. |
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Ils sont doux, surtout quand le soir |
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Passe dans son domino noir |
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La toppatelle. |
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On peut l'aborder sans danger, |
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Et dire : « Je suis étranger, |
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» Vous êtes belle. » |
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Ischia ! C'est là qu'on a des yeux, |
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C'est là qu'un corsage amoureux |
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Serre la hanche. |
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Sur un bas rouge bien tiré |
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Brille, sous le jupon doré, |
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La mule blanche. |
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Pauvre Ischia ! bien des gens n'ont vu |
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Tes jeunes filles que pied nu |
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Dans la poussière. |
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On les endimanche à prix d'or ; |
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Mais ton pur soleil brille encor |
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Sur leur misère. |
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Quoi qu'il en soit, il est certain |
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Que l'on ne parle pas latin |
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Dans les Abruzzes, |
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Et que jamais un postillon |
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N'y sera l'enfant d'Apollon |
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Ni des neuf Muses. |
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Il est bizarre, assurément, |
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Que Minturnes soit justement |
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Près de Capoue. |
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Là tombèrent deux demi-dieux, |
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Tout barbouillés, l'un de vin vieux, |
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L'autre de boue. |
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Les brigands t'ont-ils arrêté |
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Sur le chemin tant redouté |
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De Terracine ? |
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Les as-tu vus dans les roseaux |
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Où le buffle aux larges naseaux |
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Dort et rumine ? |
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Hélas ! hélas ! lu n'as rien vu. |
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Oh (comme on dit) ! temps dépourvu |
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De poésie ! |
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Ces grands chemins sûrs nuit et jour |
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Sont ennuyeux comme un amour |
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Sans jalousie. |
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Si tu l'es un peu détourné, |
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Tu t'es à coup sûr promené |
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Près de Ravenne, |
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Dans ce triste et charmant séjour |
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Où Byron noya dans l'amour |
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Toute sa haine. |
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C'est un pauvre petit cocher |
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Qui m'a mené sans accrocher |
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Jusqu'à Ferrare. |
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Je désire qu'il t'ait conduit. |
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Il n'eut pas peur, bien qu'il fit nuit ; |
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Le cas est rare. |
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Padoue est un fort bel endroit, |
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Où de très-grands docteurs en droit |
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Ont fait merveille. |
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Mais j'aime mieux la polenta |
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Qu'on mange aux bords de la Brenta |
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Sous une treille. |
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Sans doute tu l'as vue aussi, |
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Vivante encore, Dieu merci, |
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Malgré nos armes, |
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La pauvre vieille du Lido, |
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Nageant dans une goutte d'eau |
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Pleine de larmes. |
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Toits superbes ! froids monuments ! |
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Linceul d'or sur des ossements ! |
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Ci-gît Venise. |
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Là mon pauvre cœur est resté. |
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S'il doit m'en être rapporté, |
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Dieu le conduise ! |
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Mon pauvre cœur, l'as-tu trouvé, |
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Sur le chemin, sous un pavé, |
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Au fond d'un verre ? |
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Ou dans ce grand palais Nani |
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Dont tant de soleils ont jauni |
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La noble pierre ? |
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L'as-tu vu sur les fleurs des prés, |
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Ou sur les raisins empourprés |
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D'une tonnelle ? |
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Ou dans quelque frêle bateau |
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Glissant à l'ombre et fendant l'eau |
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A tire-d'aile ? |
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L'as-tu trouvé tout en lambeaux |
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Sur la rive où sont les tombeaux ? |
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Il y doit être. |
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Je ne sais qui l'y cherchera, |
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Mais je crois bien qu'on ne pourra |
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L'y reconnaître. |
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Il était gai, jeune et hardi. |
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Il se jetait en étourdi |
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A l'aventure. |
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Librement il respirait l'air, |
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Et parfois il se montrait fier |
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D'une blessure. |
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Il fut crédule, étant loyal, |
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Se défendant de croire au mal |
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Comme d'un crime. |
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Puis tout à coup il s'est fondu |
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Ainsi qu'un glacier suspendu |
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Sur un abîme… |
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Mais de quoi vais-je ici parler ? |
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Que ferais-je à me désoler, |
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Quand toi, cher frère, |
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Ces lieux où j'ai failli mourir, |
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Tu t'en viens de les parcourir |
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Pour le distraire ? |
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Tu rentres tranquille et content ; |
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Tu tailles ta plume en chantant |
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Une romance. |
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Tu rapportes dans notre nid |
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Cet espoir qui toujours finit |
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Et recommence. |
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Le retour fait aimer l'adieu ; |
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Nous nous asseyons près du feu, |
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Et tu nous contes |
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Tout ce que ton esprit a vu, |
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Plaisirs, dangers, et l'imprévu, |
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Et les mécomptes. |
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Et tout cela sans te fâcher, |
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Sans te plaindre, sans y toucher |
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Que pour en rire ; |
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Tu sais rendre grâce au bonheur, |
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Et lu te railles du malheur |
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Sans en médire. |
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Ami, ne t'en va plus si loin. |
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D'un peu d'aide j'ai grand besoin, |
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Quoi qu'il m'advienne. |
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Je ne sais où va mon chemin, |
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Mais je marche mieux quand ma main |
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Serre la tienne. |
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Mars 1844.
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