| RÉPONSE A M. CHARLES NODIER |
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Connais-tu deux pestes femelles |
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Et jumelles, |
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Qu'un beau jour lira de l'enfer |
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Lucifer ? |
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L'une, au teint blême, au cœur de lièvre, |
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C'est la Fièvre ; |
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L'autre est l'Insomnie aux grands yeux |
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Ennuyeux. |
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Non pas cette fièvre amoureuse, |
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Trop heureuse, |
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Qui sait chiffonner l'oreiller |
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Sans bâiller ; |
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Non pas celte belle insomnie |
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Du génie, |
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Où Trilby vient, prêt à chanter, |
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T'écouter. |
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C'est la fièvre qui s'emmaillotte |
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Et grelotte |
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Sous un drap sale et trois coussins |
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Très-malsains. |
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L'autre, comme une huître qui bâille |
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Dans l'écaille, |
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Rêve ou rumine, ou fait des vers |
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De travers. |
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Voilà, depuis une semaine |
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Toute pleine, |
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L'aimable et gai duo que j'ai |
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Hébergé. |
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Que ce soit donc, si l'on m'accuse, |
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Mon excuse, |
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Pour n'avoir rien ni répondu |
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Ni pondu. |
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Ne me fais pas, je t'en conjure, |
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Cette injure |
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De supposer que j'ai faibli |
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Par oubli. |
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L'oubli, l'ennui, font, ce me semble, |
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Route ensemble, |
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Traînant, deux à deux, leurs pas lents, |
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Nonchalants. |
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Tout se ressent du mal qu'ils causent. |
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Mais ils n'osent |
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Approcher de toi seulement |
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Un moment. |
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Que ta voix, si jeune et si vieille, |
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Qui m'éveille, |
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Vient me délivrer à propos |
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Du repos ! |
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Ta Muse, ami, toute française, |
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Toute à l'aise, |
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Me rend la sœur de la santé, |
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La gaîté. |
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Elle rappelle à ma pensée |
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Délassée |
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Les beaux jours et les courts instants |
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Du bon temps ; |
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Lorsque, rassemblés sous ton aile |
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Paternelle, |
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Échappés de nos pensions. |
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Nous dansions ; |
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Gais comme l'oiseau sur la branche, |
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Le dimanche, |
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Nous rendions parfois matinal |
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L'Arsenal. |
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La tête coquette et fleurie ! |
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De Marie |
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Brillait comme un bluet mêlé |
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Dans le blé. |
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Tachés déjà par l'écritoire, |
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Sur l'ivoire |
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Ses doigts légers allaient sautant |
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Et chantant ; |
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Quelqu'un récitait quelque chose, |
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Vers ou prose, |
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Puis nous courions recommencer |
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A danser. |
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Chacun de nous, futur grand homme, |
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Ou tout comme, |
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Apprenait plus vite à l'aimer |
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Qu'à rimer. |
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Alors, dans la grande boutique |
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Romantique, |
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Chacun avait, maître ou garçon, |
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Sa chanson ; |
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Nous allions, brisant les pupitres |
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Et les vitres, |
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Et nous avions plume et grattoir |
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Au comptoir. |
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Hugo portait déjà dans l'âme |
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Notre-Dame, |
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El commençait à s'occuper |
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D'y grimper. |
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De Vigny chantait sur sa lyre |
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Ce beau sire |
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Qui mourut sans mettre à l'envers |
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Ses bas verts. |
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Antony battait avec Dante |
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Un andante ; |
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Émile ébauchait vile et tôt |
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Un presto. |
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Sainte-Beuve faisait dans l'ombre |
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Douce et sombre, |
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Pour un œil noir, un blanc bonnet, |
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Un sonnet. |
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El moi, de cet honneur insigne |
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Trop indigne, |
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Enfant par hasard adopté |
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Et gâté, |
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Je brochais des ballades, l'une |
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A la lune, |
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L'autre à deux yeux noirs et jaloux, |
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Andaloux. |
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Cher temps, plein de mélancolie, |
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De folie, |
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Dont il faut rendre à l'amitié |
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La moitié ! |
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Pourquoi, sur ces flots où s'élance |
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L'Espérance, |
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Ne voit-on que le Souvenir |
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Revenir ? |
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Ami, loi qu'a piqué l'abeille, |
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Ton cœur veille, |
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Et lu n'en saurais ni guérir |
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Ni mourir ; |
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Mais comment fais-tu donc, vieux maître, |
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Pour renaître ? |
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Car tes vers, en dépit du temps, |
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Ont vingt ans. |
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Si jamais ta fête qui penche |
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Devient blanche, |
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Ce sera comme l'amandier, |
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Cher Nodier. |
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Ce qui le blanchit n'est pas l'âge, |
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Ni l'orage ; |
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C'est la fraîche rosée en pleurs |
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Dans les fleurs. |
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Aout 1843.
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