| LE MIE PRIGIONI |
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On dit : « Triste comme la porte |
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» D'une prison, » — |
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Et je crois, le diable m'emporte, |
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Qu'on a raison. |
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D'abord, pour ce qui me regarde, |
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Mon sentiment |
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Est qu'il vaut mieux monter sa garde, |
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Décidément. |
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Je suis, depuis une semaine, |
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Dans un cachot, |
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Et je m'aperçois avec peine |
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Qu'il fait très-chaud. |
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Je vais bouder à la fenêtre, |
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Tout en fumant ; |
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Le soleil commence à paraître |
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Tout doucement. |
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C'est une belle perspective, |
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De grand matin, |
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Que des gens qui font la lessive |
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Dans le lointain. |
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Pour se distraire, si l'on bâille, |
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On aperçoit |
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D'abord une longue muraille, |
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Puis un long toit. |
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Ceux à qui ce séjour tranquille |
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Est inconnu |
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Ignorent l'effet d'une tuile |
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Sur un mur nu. |
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Je n'aurais jamais cru moi-même, |
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Sans l'avoir vu, |
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Ce que ce spectacle suprême |
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A d'imprévu. |
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Pourtant les rayons de l'automne |
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Jettent encor |
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Sur ce toit plat et monotone |
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Un réseau d'or. |
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Et ces cachots n'ont rien de triste, |
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Il s'en faut bien ; |
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Peintre ou poëte, chaque artiste |
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Y met du sien. |
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De dessins, de caricatures, |
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Ils sont couverts. |
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Çà et là quelques écritures |
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Semblent des vers. |
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Chacun tire une rêverie |
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De son bonnet : |
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Celui-ci, la Vierge Marie ; |
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L'autre, un sonnet. |
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Là, c'est Madeleine en peinture, |
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Pieds nus, qui lit ; |
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Vénus rit sous la couverture. |
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Au pied du lit. |
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Plus loin, c'est la Foi, l'Espérance, |
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La Charité, |
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Grands croquis faits à toute outrance, |
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Non sans beauté. |
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Une Andalouse assez gaillarde, |
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Au cou mignon, |
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Est dans un coin qui vous regarde |
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D'un air grognon. |
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Celui qui fit, je le présume, |
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Ce médaillon, |
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Avait un gentil brin de plume |
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A son crayon 1. |
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Le Christ regarde Louis-Philippe |
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D'un air surpris ; |
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Un bonhomme fume sa pipe |
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Sur le lambris. |
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Ensuite vient un paysage |
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Très-compliqué, |
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Où l'on voit qu'un monsieur très-sage |
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S'est appliqué. |
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Dirai-je quelles odalisques |
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Les peintres font, |
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A leurs très-grands périls et risques, |
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Jusqu'au plafond ? |
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Toutes ces lettres effacées |
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Parlent pourtant ; |
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Elles ont vécu, ces pensées, |
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Fût-ce un instant. |
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Que de gens, captifs pour une heure, |
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Tristes ou non, |
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Ont à cette pauvre demeure |
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Laissé leur nom ! |
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Sur ce vieux lit où je rimaille |
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Ces vers perdus ; |
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Sur ce traversin où je bâille |
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A bras tendus, |
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Combien d'autres ont mis leur tête, |
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Combien ont mis |
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Un pauvre corps, un cœur honnête |
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Et sans amis ! |
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Qu'est-ce donc ? en rêvant à vide |
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Contre un barreau, |
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Je sens quelque chose d'humide |
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Sur le carreau. |
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Que veut donc dire celte larme |
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Qui tombe ainsi, |
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Et coule de mes yeux sans charme |
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Et sans souci ? |
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Est-ce que j'aime ma maîtresse ? |
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Non, par ma foi ! |
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Son veuvage ne l'intéresse |
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Pas plus que moi. |
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Est-ce que je vais faire un drame ? |
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Par tous les dieux ! |
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Chanson pour chanson, une femme |
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Vaut encor mieux. |
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Sentirais-je quelque ingénue |
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Velléité |
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D'aimer cette belle inconnue, |
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La Liberté ? |
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On dit, lorsque ce grand fantôme |
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Est verrouillé, |
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Qu'il a l'air triste comme un tome |
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Dépareillé. |
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Est-ce que j'aurais quelque dette ? |
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Mais, Dieu merci ! |
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Je suis en lieu sûr ; on n'arrête |
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Personne ici. |
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Cependant cette larme coule, |
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Et je la vois |
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Qui brille en tremblant, et qui roule |
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Entre mes doigts. |
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Elle a raison, elle veut dire : |
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Pauvre petit, |
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A ton insu ton cœur respire |
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Et t'avertit |
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Que le peu de sang qui l'anime |
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Est ton seul bien, |
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Que tout le reste est pour la rime |
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Et ne dit rien. |
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Mais nul être n'est solitaire, |
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Même en pensant, |
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Et Dieu n'a pas fait pour le plaire |
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Ce peu de sang. |
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Lorsque tu railles la misère |
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D'un air moqueur, |
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Tes amis, ta sœur et la mère |
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Sont dans ton cœur. |
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Cette pâle et faible étincelle |
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Qui vil en toi, |
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Elle marche, elle est immortelle, |
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Et suit sa loi. |
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Pour la transmettre, il faut soi-même |
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La recevoir, |
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Et l'on songe à tout ce qu'on aime, |
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Sans le savoir. |
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20 septembre 1842.
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