SOUVENIR |
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J'espérais bien pleurer, mais je croyais souffrir, |
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En osant te revoir, place à jamais sacrée, |
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O la plus chère tombe et la plus ignorée |
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Où dorme un souvenir ! |
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Que redoutiez-vous donc de cette solitude, |
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Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main, |
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Alors qu'une si douce et si vieille habitude |
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Me montrait ce chemin ? |
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Les voilà, ces coteaux, ces bruyères fleuries, |
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Et ces pas argentins sur le sable muet, |
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Ces sentiers amoureux, remplis de causeries, |
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Où son bras m'enlaçait. |
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Les voilà, ces sapins à la sombre verdure, |
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Celte gorge profonde aux nonchalants détours, |
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Ces sauvages amis dont l'antique murmure |
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A bercé mes beaux jours. |
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Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse, |
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Comme un essaim d'oiseaux, chante au bruit de mes pas. |
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Lieux charmants, beau désert où passa ma maîtresse, |
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Ne m'attendiez-vous pas ? |
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Ah ! laissez-les couler, elles me sont bien chères, |
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Ces larmes que soulève un cœur encor blessé ! |
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Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupières |
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Ce voile du passé ! |
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Je ne viens point jeter un regret inutile |
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Dans l'écho de ces bois témoins de mon bonheur. |
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Fière est cette forêt dans sa beauté tranquille, |
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Et fier aussi mon cœur. |
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Que celui-là se livre à des plaintes amères, |
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Qui s'agenouille et prie au tombeau d'un ami. |
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Tout respire en ces lieux ; les fleurs des cimetières |
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Ne poussent point ici. |
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Voyez ! la lune monte à travers ces ombrages. |
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Ton regard tremble encor, belle reine des nuits ; |
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Mais du sombre horizon déjà tu te dégages, |
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Et tu t'épanouis. |
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Ainsi de celle terre, humide encor de pluie, |
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Sortent, sous tes rayons, tous les parfums du jour ; |
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Aussi calme, aussi pur, de mon âme attendrie |
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Sort mon ancien amour. |
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Que sont-ils devenus, les chagrins de ma vie ? |
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Tout ce qui m'a fait vieux est bien loin maintenant ; |
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El rien qu'en regardant celle vallée amie, |
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Je redeviens enfant. |
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O puissance du temps ! ô légères années ! |
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Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets ; |
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Mais la pitié vous prend, et sur nos fleurs fanées |
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Vous ne marchez jamais. |
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Tout mon cœur te bénit, bonté consolatrice ! |
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Je n'aurais jamais cru que l'on pût tant souffrir |
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D'une telle blessure, et que sa cicatrice |
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Fût si douce à sentir. |
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Loin de moi les vains mots, les frivoles pensées, |
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Des vulgaires douleurs linceul accoutumé, |
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Que viennent étaler sur leurs amours passées |
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Ceux qui n'ont point aimé. |
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Dante, pourquoi dis-tu qu'il n'est pire misère |
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Qu'un souvenir heureux dans les jours de douleur ? |
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Quel chagrin t'a dicté cette parole amère, |
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Celle offense au malheur ? |
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En est-il donc moins vrai que la lumière existe, |
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Et faut-il l'oublier du moment qu'il fait nuit ? |
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Est-ce bien toi, grande âme immortellement triste, |
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Est-ce toi qui l'as dit ? |
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Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m'éclaire |
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Ce blasphème vanté ne vient pas de ton cœur. |
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Un souvenir heureux est peut-être sur terre |
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Plus vrai que le bonheur. |
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Eh quoi ! l'infortuné qui trouve une étincelle |
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Dans la cendre brûlante où dorment ses ennuis, |
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Qui saisit celte flamme, et qui fixe sur elle |
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Ses regards éblouis ; |
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Dans ce passé perdu quand son âme se noie, |
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Sur ce miroir brisé lorsqu'il rêve en pleurant, |
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Tu lui dis qu'il se trompe, et que sa faible joie |
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N'est qu'un affreux tourment ! |
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Et c'est à ta Françoise, à ton ange de gloire, |
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Que tu pouvais donner ces mots à prononcer, |
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Elle qui s'interrompt, pour conter son histoire, |
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D'un éternel baiser ! |
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Qu'est-ce donc, juste Dieu, que la pensée humaine, |
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Et qui pourra jamais aimer la vérité, |
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S'il n'est joie ou douleur si juste et si certaine, |
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Dont quelqu'un n'ait douté ? |
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Comment vivez-vous donc, étranges créatures ? |
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Vous riez, vous chantez, vous marchez à grands pas ; |
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Le ciel et sa beauté, le monde et ses souillures |
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Ne vous dérangent pas. |
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Mais lorsque, par hasard, le destin vous ramène |
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Vers quelque monument d'un amour oublié, |
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Ce caillou vous arrête, et cela vous fait peine |
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Qu'il vous heurte le pié. |
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El vous criez alors que la vie est un songe. |
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Vous vous tordez les bras comme en vous réveillant, |
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Et vous trouvez fâcheux qu'un si joyeux mensonge |
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Ne dure qu'un instant. |
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Malheureux ! cet instant où votre âme engourdie |
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A secoué les fers qu'elle traîne ici-bas, |
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Ce fugitif instant fut toute votre vie ; |
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Ne le regrettez pas ! |
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Regrettez la torpeur qui vous cloue à la terre, |
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Vos agitations dans la fange et le sang, |
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Vos nuits sans espérance et vos jours sans lumière ; |
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C'est là qu'est le néant ! |
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Mais que vous revient-il de vos froides doctrines ? |
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Que demandent au ciel ces regrets inconstants |
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Que vous allez semant sur vos propres ruines |
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A chaque pas du Temps ? |
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Oui, sans doute, tout meurt ; ce monde est un grand rêve, |
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El le peu de bonheur qui nous vient en chemin, |
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Nous n'avons pas plutôt ce roseau dans la main, |
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Que le vent nous l'enlève. |
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Oui, les premiers baisers, oui, les premiers serments |
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Que deux êtres mortels échangèrent sur terre, |
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Ce fut au pied d'un arbre effeuillé par les vents |
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Sur un roc en poussière. |
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Ils prirent à témoin de leur joie éphémère |
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Un ciel toujours voilé qui change à tout moment, |
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Et des astres sans nom, que leur propre lumière |
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Dévore incessamment. |
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Tout mourait autour d'eux, l'oiseau dans le feuillage, |
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La fleur entre leurs mains, l'insecte sous leurs piés, |
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La source desséchée où vacillait l'image |
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De leurs traits oubliés ; |
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Et sur tous ces débris joignant leurs mains d'argile, |
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Étourdis des éclairs d'un instant de plaisir, |
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Ils croyaient échapper à cet Être immobile |
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Qui regarde mourir ! |
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— Insensés ! dit le sage. — Heureux ! dit le poëte. |
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Et quels tristes amours as-tu donc dans le cœur, |
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Si le bruit du torrent te trouble et t'inquiète, |
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Si le vent le fait peur ? |
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J'ai vu sous le soleil tomber bien d'autres choses |
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Que les feuilles des bois et l'écume des eaux, |
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Bien d'autres s'en aller que le parfum des roses |
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Et le chant des oiseaux. |
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Mes yeux ont contemplé des objets plus funèbres |
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Que Juliette morte au fond de son tombeau, |
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Plus affreux que le toast à l'ange des ténèbres |
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Porté par Roméo. |
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J'ai vu ma seule amie, à jamais la plus chère, |
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Devenue elle-même un sépulcre blanchi, |
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Une tombe vivante, où flottait la poussière |
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De notre mort chéri, |
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De notre pauvre amour, que dans la nuit profonde |
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Nous avions sur nos cœurs si doucement bercé ! |
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C'était plus qu'une vie, hélas ! c'était un monde |
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Qui s'était effacé ! |
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Oui, jeune et belle encor, plus belle, osait-on dire, |
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Je l'ai vue, et ses yeux brillaient comme autrefois. |
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Ses lèvres s'entr'ouvraient, et c'était un sourire, |
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Et c'était une voix ; |
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Mais non plus cette voix, non plus ce doux langage, |
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Ces regards adorés dans les miens confondus ; |
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Mon cœur, encor plein d'elle, errait sur son visage, |
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Et ne la trouvait plus. |
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Et pourtant j'aurais pu marcher alors vers elle, |
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Entourer de mes bras ce sein vide et glacé, |
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Et j'aurais pu crier : Qu'as-tu fait, infidèle, |
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Qu'as-tu fait du passé ? |
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Mais non : il me semblait qu'une femme inconnue |
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Avait pris par hasard celte voix et ces yeux ; |
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Et je laissai passer cette froide statue, |
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En regardant les cieux. |
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Eh bien ! ce fut sans doute une horrible misère |
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Que ce riant adieu d'un être inanimé. |
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Eh bien ! qu'importe encore ? O nature ! ô ma mère ! |
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En ai-je moins aimé ? |
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La foudre maintenant peut tomber sur ma tète, |
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Jamais ce souvenir ne peut m'être arraché ; |
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Comme le matelot brisé par la tempête, |
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Je m'y tiens attaché. |
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Je ne veux rien savoir, ni si les champs fleurissent, |
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Ni ce qu'il adviendra du simulacre humain, |
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Ni si ces vastes cieux éclaireront demain |
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Ce qu'ils ensevelissent. |
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Je me dis seulement : A cette heure, en ce lieu, |
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Un jour, je fus aimé, j'aimais, elle était belle. |
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J'enfouis ce trésor dans mon âme immortelle, |
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Et je remporte à Dieu ! |
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Février 1841.
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