| A UNE FLEUR |
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Que me veux-tu, chère fleurette, |
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Aimable et charmant souvenir ? |
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Demi-morte et demi-coquette, |
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Jusqu'à moi qui te fait venir ? |
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Sous ce cachet, enveloppée, |
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Tu viens de faire un long chemin. |
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Qu'as-tu vu ? que t'a dit la main |
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Qui sur le buisson t'a coupée ? |
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N'es-tu qu'une herbe desséchée |
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Qui vient achever de mourir ? |
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Ou ton sein, prêt à refleurir, |
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Renferme-t-il une pensée ? |
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Ta fleur, hélas ! a la blancheur |
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De la désolante innocence ; |
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Mais de la craintive espérance |
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Ta feuille porte la couleur. |
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As-tu pour moi quelque message ? |
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Tu peux parler, je suis discret. |
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Ta verdure est-elle un secret ? |
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Ton parfum est-il un langage ? |
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S'il en est ainsi, parle bas, |
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Mystérieuse messagère ; |
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S'il n'en est rien, ne réponds pas ; |
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Dors sur mon cœur, fraîche et légère. |
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Je connais trop bien celle main |
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Pleine de grâce et de caprice, |
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Qui d'un brin de fil souple et fin |
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A noué ton pâle calice. |
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Cette main-là, petite fleur, |
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Ni Phidias ni Praxitèle |
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N'en auraient pu trouver la sœur |
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Qu'en prenant Vénus pour modèle. |
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Elle est blanche, elle est douce et belle, |
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Franche, dit-on, et plus encor ; |
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A qui saurait s'emparer d'elle |
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Elle peut ouvrir un trésor. |
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Mais elle est sage, elle est sévère ; |
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Quelque mal pourrait m'arriver. |
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Fleurette, craignons sa colère, |
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Ne dis rien, laisse-moi rêver. |
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1838.
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