| A ALF. DE MUSSET |
| RÉPONSE DE M. SAINTE-BEUVE |
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Il n'est pas mort, ami, ce poëte, en mon âme ; |
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Il n'est pas mort, ami, tu le dis, je le crois. |
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Il ne dort pas, il veille, étincelle sans flamme ; |
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La flamme, je l'étouffe, et je retiens ma voix. |
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Que dire et que chanter, quand la plage est déserte, |
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Quand les flots des jours pleins sont déjà retirés, |
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Quand l'écume flétrie et partout l'algue verte |
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Couvrent au loin les bords au matin si sacrés ! |
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Que dire des soupirs que la jeunesse enfuie |
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Renvoie à tous instants à ce cœur non soumis ? |
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Que dire des banquets où s'égaya la vie, |
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Et des premiers plaisirs, et des premiers amis ? |
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L'amour vint sérieux pour moi dans son ivresse. |
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Sous les fleurs lu chantais, raillant ses dons jaloux. |
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Enfin, un jour lu crus ! moi, j'y croyais sans cesse… |
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Sept ans entiers, sept ans !… Alfred, y croyons-nous ? |
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L'une, ardente, vous prend dans sa soif, et vous jette |
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Comme un fruit qu'on méprise après l'avoir séché. |
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L'autre, tendre et croyante, un jour devient muette, |
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Et pleure, et dit que l'astre en son ciel s'est couché ! |
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Le mal qu'on savait moins se révèle à toute heure, |
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Inhérent à la terre, irréparable et lent. |
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On croyait tout changer, il faut que tout demeure. |
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Bailler, maudire alors, amer et violent, |
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A quoi bon ? — Trop sentir, c'est bien souvent se faire, |
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C'est refuser du chant l'aimable guérison, |
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C'est vouloir dans son cœur tout son deuil volontaire, |
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C'est enchaîner sa lampe aux murs de sa prison ! |
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Mais cependant, ami, si ton luth qui me tente, |
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Si ta voix d'autrefois se remet à briller ; |
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Si ton frais souvenir dans la course bruyante, |
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Ton cor de gai chasseur me revient appeler ; |
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Si de toi quelque accent léger, pourtant : sensible, |
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Comme aujourd'hui m'apporte un écho du passé, |
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S'il revient éveiller, à ce cœur accessible, |
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Ce qu'il cache dans l'ombre et qu'il n'a pas laissé, |
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Soudain ma voix renaît, mon soupir chante encore, |
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Mon pleur, comme au matin, s'échappe harmonieux, |
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Et, tout parlant d'ennuis qu'il vaut mieux qu'on dévore, |
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Le désir me reprend de les conter aux cieux. |
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