A. NINON |
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Si je vous te disais pourtant que je vous aime, |
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Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ? |
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L'amour, vous le savez, cause une peine extrême ; |
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C'est un mal sans pitié que vous plaignez vous-même ; |
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Peut-être cependant que vous m'en puniriez. |
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Si je vous le disais, que six mois de silence |
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Cachent de longs tourments et des vœux insensés, |
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Sinon, vous êtes fine, et votre insouciance |
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Se plaît, comme une fée, à deviner d'avance. |
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Vous me répondriez peut-être : Je le sais. |
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Si je vous le disais, qu'une douce folie |
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A fait de moi votre ombre, et m'attache à vos pas, |
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Un petit air de doute et de mélancolie, |
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Vous le savez, Ninon, vous rend bien plus jolie ; |
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Peut-être diriez-vous que vous n'y croyez pas. |
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Si je vous le disais, que j'emporte dans l'âme |
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Jusques aux moindres mots de nos propos du soir. |
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Un regard offensé, vous le savez, madame, |
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Change deux yeux d'azur en deux éclairs de flamme ; |
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Vous me défendriez peut-être de vous voir. |
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Si je vous le disais, que chaque nuit je veille, |
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Que chaque jour je pleure et je prie à genoux, |
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Ninon, quand vous riez, vous savez qu'une abeille |
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Prendrait pour une fleur votre bouche vermeille ; |
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Si je vous le disais, peut-être en ririez-vous. |
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Mais vous n'en saurez rien. — Je viens, sans en rien dire |
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M'asseoir sous votre lampe et causer avec vous ; |
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Votre voix, je l'entends, votre air, je le respire ; |
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Et vous pouvez douter, deviner et sourire, |
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Vos yeux ne verront pas de quoi m'être moins doux. |
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Je récolte en secret des Heurs mystérieuses ; |
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Le soir, derrière vous, j'écoute-au piano |
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Chanter sur le clavier vos mains harmonieuses, |
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Et, dans les tourbillons de nos valses joyeuses, |
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Je vous sens, dans mes bras, plier comme un roseau. |
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La nuit, quand de si loin le monde nous sépare, |
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Quand je rentre chez moi pour tirer mes verrous, |
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De mille souvenirs en jaloux je m'empare ; |
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El là, seul devant Dieu, plein d'une joie avare, |
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J'ouvre, comme un trésor, mon cœur tout plein de vous. |
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J'aime, et je sais répondre avec indifférence ; |
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J'aime, et rien ne le dit ; j'aime, et seul je le sais ; |
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El mon secret m'est cher, et chère ma souffrance ; |
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Et j'ai fait le serment d'aimer sans espérance, |
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Mais non pas sans bonheur ; — je vous vois, c'est assez. |
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Non, je n'étais pas né pour ce bonheur suprême, |
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De mourir dans vos bras et de vivre à vos pieds. |
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Tout me le prouve, hélas ! jusqu'à ma douleur même… |
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Si je vous le disais pourtant que je vous aime, |
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Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ? |
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1837.
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