| L'ESPOIR EN DIEU |
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Tant que mon faible cœur, encor plein de jeunesse, |
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A ses illusions n'aura pas dit adieu, |
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Je voudrais m'en tenir à l'antique sagesse |
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Qui du sobre Épicure a fait un demi-dieu. |
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Je voudrais vivre, aimer, m'accoutumer aux hommes, |
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Chercher un peu de joie et n'y pas trop compter, |
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Faire ce qu'on a fait, être ce que nous sommes, |
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Et regarder le ciel sans m'en inquiéter. |
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Je ne puis ; — malgré moi l'infini me tourmente. |
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Je n'y saurais songer sans crainte et sans espoir ; |
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Et, quoi qu'on en ait dit, ma raison s'épouvante |
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De ne pas le comprendre, et pourtant de le voir. |
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Qu'est-ce donc que ce monde, et qu'y venons-nous faire, |
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Si, pour qu'on vive en paix, il faut voiler les cieux ? |
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Passer comme un troupeau les yeux fixés à terre, |
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Et renier le reste, est-ce donc être heureux ? |
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Non, c'est cesser d'être homme, et dégrader son âme. |
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Dans la création le hasard m'a jeté ; |
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Heureux ou malheureux, je suis né d'une femme, |
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Et je ne puis m'enfuir hors de l'humanité. |
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Que faire donc ? — Jouis, dit la raison païenne ; |
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Jouis et meurs ; les dieux no songent qu'à dormir. |
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— Espère seulement, répond la foi chrétienne ; |
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Le ciel veille sans cesse, et tu ne peux mourir. |
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Entre ces deux chemins j'hésite et je m'arrête. |
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Je voudrais, à l'écart, suivre un plus doux sentier. |
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Il n'en existe pas, dit une voix secrète ; |
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En présence du ciel il faut croire ou nier. |
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Je le pense en effet ; les âmes tourmentées |
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Dans l'un et l'autre excès se jettent tour à tour, |
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Mais les indifférents ne sont que des athées ; |
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Ils ne dormiraient plus s'ils doutaient un seul jour. |
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Je me résigne donc, et puisque la matière |
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Me laisse dans le cœur un désir plein d'effroi, |
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Mes genoux fléchiront ; je veux croire, et j'espère. |
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Que vais-je devenir, et que veut-on de moi ? |
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Me voilà dans les mains d'un Dieu plus redoutable |
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Que ne sont à la fois tous les maux d'ici-bas ; |
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Me voilà seul, errant, fragile et misérable, |
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Sous les yeux d'un témoin qui ne me quitte pas. |
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Il m'observe, il me suit. Si mon cœur bat trop vite, |
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J'offense sa grandeur et sa divinité. |
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Un gouffre est sous mes pas ; si je m'y précipite, |
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Pour expier une heure il faut l'éternité. |
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Mon juge est un bourreau qui trompe sa victime. |
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Pour moi tout devient piège, et tout change de nom. |
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L'amour est un péché, le bonheur est un crime, |
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Et l'œuvre des sept jours n'est que tentation. |
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Je ne garde plus rien de la nature humaine ; |
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Il n'existe pour moi ni vertu ni remord. |
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J'attends la récompense et j'évite la peine ; |
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Mon seul guide est la peur, et mon seul but, la mort. |
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On me dit cependant qu'une joie infinie |
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Attend quelques élus. — Où sont-ils, ces heureux ? |
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Si vous m'avez trompé, me rendrez-vous la vie ? |
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Si vous m'avez dit vrai, m'ouvrirez-vous les cieux ? |
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Hélas ! ce beau pays dont parlaient vos prophètes, |
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S'il existe là-haut, ce doit être un désert. |
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Vous les voulez trop purs, les heureux que vous faites, |
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Et quand leur joie arrive, ils en ont trop souffert. |
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Je suis seulement homme, et ne veux pas moins être, |
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Ni tenter davantage. — A quoi donc m'arrêter ? |
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Puisque je ne puis croire aux promesses du prêtre, |
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Est-ce l'indifférent que je vais consulter ? |
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Si mon cœur, fatigué du rêve qui l'obsède, |
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A la réalité revient pour s'assouvir, |
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Au fond des vains plaisirs que j'appelle à mon aide |
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Je trouve un tel dégoût, que je me sens mourir. |
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Aux jours même où parfois la pensée est impie, |
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Où l'on voudrait nier pour cesser de douter, |
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Quand je posséderais tout ce qu'en cette vie |
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Dans ses vastes désirs l'homme peut convoiter ; |
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Donnez-moi le pouvoir, la santé, la richesse, |
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L'amour même, l'amour, le seul bien d'ici-bas ! |
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Que la blonde Astarté, qu'idolâtrait la Grèce, |
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De ses îles d'azur sorte en m'ouvrant les bras ; |
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Quand je pourrais saisir dans le sein de la terre |
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Les secrets éléments de sa fécondité, |
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Transformer à mon gré la vivace matière, |
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Et créer pour moi seul une unique beauté ; |
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Quand Horace, Lucrèce, et le vieil Épicure, |
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Assis à mes côtés, m'appelleraient heureux, |
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Et quand ces grands amants de l'antique nature |
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Me chanteraient la joie et le mépris des dieux, |
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Je leur dirais à tous : — Quoi que nous puissions faire, |
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Je souffre, il est trop tard ; le monde s'est fait vieux. |
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Une immense espérance a traversé la terre ; |
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Malgré nous vers le ciel il faut lever les yeux ! |
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Que me reste-t-il donc ? Ma raison révoltée |
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Essaye en vain de croire, et mon cœur de douter. |
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Le chrétien m'épouvante, et ce que dit l'athée, |
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En dépit de mes sens, je ne puis l'écouter. |
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Les vrais religieux me trouveront impie, |
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Et les indifférents me croiront insensé. |
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A qui m'adresserai-je, et quelle voix amie |
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Consolera ce cœur que le doute a blessé ? |
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Il existe, dit-on, une philosophie |
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Qui nous explique tout sans révélation, |
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Et qui peut nous guider à travers cette vie |
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Entre l'indifférence et la religion. |
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J'y consens. — Où sont-ils, ces faiseurs de systèmes |
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Qui savent, sans la foi, trouver la vérité ? |
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Sophistes impuissants qui ne croient qu'en eux-mêmes, |
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Quels sont leurs arguments et leur autorité ? |
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L'un me montre ici-bas deux principes en guerre |
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Qui, vaincus tour à tour, sont tous deux immortels 1 ; |
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L'autre découvre au loin, dans le ciel solitaire, |
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Un inutile Dieu qui ne veut pas d'autels 2. |
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Je vois rêver Platon et penser Aristote ; |
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J'écoute, j'applaudis, et poursuis mon chemin. |
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Sous les rois absolus je trouve un Dieu despote ; |
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On nous parle aujourd'hui d'un Dieu républicain. |
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Pythagore et Leibnitz transfigurent mon être. |
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Descartes m'abandonne au sein des tourbillons. |
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Montaigne s'examine, et ne peut se connaître. |
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Pascal fuit en tremblant ses propres visions. |
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Pyrrhon me rend aveugle, et Zénon insensible ; |
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Voltaire jette à bas tout ce qu'il voit debout. |
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Spinosa, fatigué de tenter l'impossible, |
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Cherchant en vain son Dieu, croit le trouver partout. |
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Pour le sophiste anglais l'homme est une machine 3. |
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Enfin sort des brouillards un rhéteur allemand 4
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Qui, du philosophisme achevant la ruine, |
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Déclare le ciel vide, et conclut au néant. |
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Voilà donc les' débris de l'humaine science ! |
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Et depuis cinq mille ans qu'on a toujours douté, |
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Après tant de fatigue et de persévérance, |
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C'est là le dernier mot qui nous en est resté ! |
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Ah ! pauvres insensés, misérables cervelles, |
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Qui de tant de façons avez tout expliqué, |
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Pour aller jusqu'aux cieux il vous fallait des ailes ; |
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Vous aviez le désir, la foi vous a manqué. |
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Je vous plains ; votre orgueil part d'une âme blessée. |
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Vous sentiez les tourments dont mon cœur est rempli. |
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El vous la connaissiez, cette amère pensée |
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Qui fait frissonner l'homme en voyant l'infini. |
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Eh bien ! prions ensemble, — abjurons la misère |
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De vos calculs d'enfants, de tant de vains travaux. |
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Maintenant que vos corps sont réduits en poussière, |
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J'irai m'agenouiller pour vous, sur vos tombeaux. |
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Venez, rhéteurs païens, maîtres de la science, |
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Chrétiens des temps passés et rêveurs d'aujourd'hui ; |
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Croyez-moi, la prière est un cri d'espérance ! |
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Pour que Dieu nous réponde, adressons-nous à lui. |
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Il est juste, il est bon ; sans doute il vous pardonne. |
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Tous vous avez souffert, le reste est oublié. |
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Si le ciel est désert, nous n'offensons personne ; |
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Si quelqu'un nous entend, qu'il nous prenne en pitié ! |
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O toi que nul n'a pu connaître, |
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Et n'a renié sans mentir, |
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Réponds-moi, toi qui m'as fait naître, |
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Et demain me feras mourir ! |
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Puisque lu le laisses comprendre, |
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Pourquoi fais-tu douter de toi ? |
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Quel triste plaisir peux-tu prendre |
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A tenter notre bonne foi ? |
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Dès que l'homme lève la tête, |
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Il croit l'entrevoir dans les cieux ; |
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La création, sa conquête, |
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N'est qu'un vaste temple à ses yeux. |
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Dès qu'il redescend en lui-même, |
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Il l'y trouve ; tu vis en lui. |
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S'il souffre, s'il pleure, s'il aime, |
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C'est son Dieu qui le veut ainsi. |
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De la plus noble intelligence |
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La plus sublime ambition |
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Est de prouver ton existence, |
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Et de faire épeler ton nom. |
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De quelque façon qu'on t'appelle, |
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Bramah, Jupiter ou Jésus, |
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Vérité, Justice éternelle, |
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Vers toi tous les bras sont tendus. |
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Le dernier des fils de la terre |
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Te rend grâce du fond du cœur, |
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Dès qu'il se mêle à sa misère |
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Une apparence de bonheur. |
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Le monde entier le glorifie ; |
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L'oiseau le chante sur son nid ; |
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Et pour une goutte de pluie |
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Des milliers d'êtres t'ont béni. |
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Tu n'as rien fait qu'on ne l'admire ; |
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Rien de loi n'est perdu pour nous ; |
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Tout prie, et tu ne peux sourire |
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Que nous ne tombions à genoux. |
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Pourquoi donc, ô maître suprême, |
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As-tu créé le mal si grand, |
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Que la raison, la vertu même, |
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S'épouvantent en le voyant ? |
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Lorsque tant de choses sur terre |
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Proclament la Divinité, |
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El semblent attester d'un père |
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L'amour, la force et la bonté, |
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Comment, sous la sainte lumière, |
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Voit-on des actes si hideux, |
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| 195 |
Qu'ils font expirer la prière |
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Sur les lèvres du malheureux ? |
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Pourquoi, dans ton œuvre céleste, |
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Tant d'éléments si peu d'accord ? |
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A quoi bon le crime et la peste ? |
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| 200 |
O Dieu juste, pourquoi la mort ? |
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Ta pitié dut être profonde, |
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Lorsqu'avec ses biens et ses maux, |
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Cet admirable et pauvre monde |
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Sortit en pleurant du chaos ! |
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| 205 |
Puisque lu voulais le soumettre |
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Aux douleurs dont il est rempli, |
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Tu n'aurais pas dû lui permettre |
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De l'entrevoir dans l'infini. |
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Pourquoi laisser notre misère |
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Rêver et deviner un Dieu ? |
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Le doute a désolé la terre ; |
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Nous en voyons, trop ou trop peu. |
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Si ta chétive créature |
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Est indigne de t'approcher, |
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Il fallait laisser la nature |
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T'envelopper et te cacher. |
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Il le resterait ta puissance, |
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Et nous en sentirions les coups ; |
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Mais le repos et l'ignorance |
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| 220 |
Auraient rendu nos maux plus doux. |
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Si la souffrance et la prière |
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N'atteignent pas ta majesté, |
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Garde ta grandeur solitaire, |
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Ferme à jamais l'immensité. |
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Mais si nos angoisses mortelles |
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Jusqu'à toi peuvent parvenir ; |
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Si, dans les plaines éternelles, |
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Parfois tu nous entends gémir ; |
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Brise cette voûte profonde |
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| 230 |
Qui couvre la création ; |
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Soulève les voiles du monde |
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Et montre-toi, Dieu juste et bon ! |
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Tu n'apercevras sur la terre |
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Qu'un ardent amour de la foi. |
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| 235 |
Et l'humanité tout entière |
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Se prosternera devant loi. |
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Les larmes qui l'ont épuisée |
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Et qui ruissellent de ses yeux, |
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Comme une légère rosée |
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S'évanouiront dans les cieux ; |
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Tu n'entendras que tes louanges, |
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Qu'un concert de joie et d'amour, |
8 |
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Pareil à celui dont tes anges |
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Remplissent l'éternel séjour ; |
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Et, dans cet hosanna suprême, |
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Tu verras, au bruit de nos chants, |
8 |
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S'enfuir le doute et le blasphème, |
8 |
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Tandis que la Mort elle-même |
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Y joindra ses derniers accents. |
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