| LES NUITS |
| LA NUIT D'AOUT |
| LA MUSE |
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Depuis que le soleil, dans l'horizon immense, |
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A franchi le Cancer sur son axe enflammé, |
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Le bonheur m'a quittée, et j'attends en silence |
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L'heure où m'appellera mon ami bien-aimé. |
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Hélas ! depuis longtemps sa demeure est déserte. |
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Des beaux jours d'autrefois rien n'y semble vivant. |
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Seule, je viens encor, de mon voile couverte, |
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Poser mon front brûlant sur sa porte entr'ouverte, |
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Comme une veuve en pleurs au tombeau d'un enfant. |
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| LE POÈTE |
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Salut à ma fidèle amie. |
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Salut, ma gloire et mon amour. |
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La meilleure et la plus chérie |
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Est celle qu'on trouve au retour. |
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L'opinion et l'avarice |
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Viennent un temps de m'emporter |
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Salut, ma mère et ma nourrice ! |
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Salut, salut, consolatrice ! |
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Ouvre tes bras, je viens chanter. |
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| LA MUSE |
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Pourquoi, cœur altéré, cœur lassé d'espérance, |
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T'enfuis-tu si souvent pour revenir si tard ? |
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Que t'en vas-tu chercher, sinon quelque, hasard, |
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Et que rapportes-tu, sinon quelque souffrance ? |
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Que fais-tu loin de moi, quand j'attends jusqu'au jour ? |
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Tu suis un pâle éclair dans une nuit profonde. |
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Il ne te restera de tes plaisirs du monde |
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Qu'un impuissant mépris pour notre honnête amour. |
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Ton cabinet d'étude est vide quand j'arrive ; |
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Tandis qu'à ce balcon, inquiète et pensive, |
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Je regarde en rêvant les murs de ton jardin, |
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Tu te livres dans l'ombre à ton mauvais destin. |
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Quelque fière beauté te retient dans sa chaîne, |
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Et tu laisses mourir cette pauvre verveine |
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Dont les derniers rameaux, en des temps plus heureux. |
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Devaient être arrosés des larmes de tes yeux. |
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Cette triste verdure est mon vivant symbole, |
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Ami, de ton oubli nous mourrons toutes deux, |
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Et son parfum léger, comme l'oiseau qui vole, |
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Avec mon souvenir s'enfuira dans les cieux. |
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| LE POÈTE |
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Quand j'ai passé par la prairie, |
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J'ai vu, ce soir, dans le sentier, |
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Une fleur tremblante et flétrie, |
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Une pâle fleur d'églantier. |
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Un bourgeon vert à côté d'elle |
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Se balançait sur l'arbrisseau ; |
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J'y vis poindre une fleur nouvelle ; |
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La plus jeune était la plus belle ; |
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L'homme est ainsi, toujours nouveau. |
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| LA MUSE |
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Hélas ! toujours un homme, hélas ! toujours des larmes ! |
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Toujours les pieds poudreux et la sueur au front ! |
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Toujours d'affreux combats et de sanglantes armes ; |
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Le cœur a beau mentir, la blessure est au fond… |
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Hélas ! par tout pays, toujours la même vie : |
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Convoiter, regretter, prendre, et tendre la main, |
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Toujours mêmes acteurs et même comédie, |
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Et quoi qu'ait inventé l'humaine, hypocrisie, |
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Rien de vrai là-dessous que le squelette humain. |
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Hélas ! mon bien-aimé, vous n'êtes plus poète. |
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Rien ne réveille plus votre lyre muette ; |
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Vous vous noyez le cœur dans un rêve inconstant ; |
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El vous ne savez pas que l'amour de la femme |
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Change et dissipe en pleurs les trésors de votre âme, |
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Et que Dieu compte plus les larmes que le sang. |
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| LE POÈTE |
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Quand j'ai traversé la vallée, |
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Un oiseau chantait sur son nid. |
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Ses petits, sa chère couvée, |
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Venaient de mourir dans la nuit. |
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Cependant il chantait l'aurore ; |
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O ma Muse, ne pleurez pas ! |
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A qui perd tout, Dieu reste encore, |
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Dieu là-haut, l'espoir ici-bas. |
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| LA MUSE |
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Et que trouveras-tu, le jour où la misère |
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Te ramènera seul au paternel foyer ? |
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Quand tes tremblantes mains essuieront la poussière |
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De ce pauvre réduit que tu crois oublier — |
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De quel front viendras-tu, dans la propre demeure, |
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Chercher un peu de calme et l'hospitalité ? |
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Une voix sera là, pour crier à toute heure : |
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Qu'as-tu fait de ta vie et de ta liberté ? |
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Crois-tu donc qu'on oublie autant qu'on le souhaite ? |
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Crois-tu qu'en te cherchant tu le retrouveras ? |
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De ton cœur ou de toi lequel est le poète ? |
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C'est ton cœur, et ton cœur ne te répondra pas. |
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L'amour l'aura brisé ; les passions funestes |
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L'auront rendu de pierre au contact des méchants ; |
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Tu n'en sentiras plus que d'effroyables restes, |
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Qui remueront encor, comme ceux des serpents. |
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O ciel ! qui t'aidera ? que ferai-je moi-même, |
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Quand celui qui peut tout défendra que je t'aime, |
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Et quand mes ailes d'or, frémissant malgré moi, |
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M'emporteront à lui pour me sauver de toi ? |
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Pauvre enfant ! nos amours n'étaient pas menacées, |
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Quand dans les bois d'Auteuil, perdu dans tes pensées, |
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Sous les verts marronniers et les peupliers blancs, |
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Je l'agaçais le soir en détours nonchalants ; |
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Ah ! j'étais jeune alors et Nymphe, et les Dryades |
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Entr'ouvraient pour me voir l'écorce des bouleaux, |
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Et les pleurs qui coulaient durant nos promenades |
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Tombaient, purs comme l'or, dans le cristal des eaux. |
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Qu'as-tu fait, mon amant, des jours de ta jeunesse ? |
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Qui m'a cueilli mon fruit sur mon arbre enchanté ? |
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Hélas ! la joue en fleurs plaisait à la Déesse |
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Qui porte dans ses mains la force et la santé. |
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De tes yeux insensés les larmes l'ont pâlie ; |
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Ainsi que ta beauté tu perdras ta vertu. |
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Et moi qui t'aimerai comme une unique amie, |
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Quand les Dieux irrités m'ôteront ton génie, |
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Si je tombe des cieux, que me répondras-tu ? |
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| LE POÈTE |
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Puisque l'oiseau des bois voltige et chante encore |
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Sur la branche où ses œufs sont brisés dans le nid ; |
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Puisque la fleur des champs entr'ouverte à l'aurore, |
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Voyant sur la pelouse une autre fleur éclore, |
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S'incline sans murmure et tombe avec la nuit ; |
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Puisqu'au fond des forêts, sous les toits de verdure, |
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On entend le bois mort craquer dans le sentier, |
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Et puisqu'en traversant l'immortelle nature, |
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L'homme n'a su trouver de science qui dure, |
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Que de marcher toujours, et toujours oublier ; |
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Puisque, jusqu'aux rochers, tout se change en poussière ; |
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Puisque tout meurt ce soir pour revivre demain ; |
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Puisque c'est un engrais que le meurtre et la guerre ; |
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Puisque sur une tombe on voit sortir de terre |
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Le brin d'herbe sacré qui nous donne le pain ; |
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O Muse ! que m'importe ou la mort ou la vie ? |
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J'aime, et je veux pâlir ; j'aime, et je veux souffrir ; |
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J'aime, et pour un baiser je donne mon génie ; |
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J'aime, et je veux sentir sur ma joue amaigrie |
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Ruisseler une source impossible à tarir. |
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J'aime, et je veux chanter la joie et la paresse, |
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Ma folle expérience et mes soucis d'un jour, |
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Et je veux raconter et répéter sans cesse |
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Qu'après avoir juré de vivre sans maîtresse, |
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J'ai fait serment de vivre et de mourir d'amour. |
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Dépouille devant tous l'orgueil qui te dévore, |
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Cœur gonflé d'amertume et qui t'es cru fermé. |
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Aime, et tu renaîtras ; fais-toi fleur, pour éclore ; |
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Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; |
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Il faut aimer sans cesse, après avoir aimé. |
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