LE POÈTE |
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Du temps que j'étais écolier, |
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Je restais un soir à veiller |
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Dans noire salle solitaire. |
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Devant ma table vint s'asseoir |
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Un pauvre enfant vêtu de noir, |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Son visage était triste et beau ; |
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A la lueur de mon flambeau, |
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Dans mon livre ouvert il vint lire. |
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Il pencha son front sur sa main, |
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Et resta jusqu'au lendemain, |
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Pensif, avec un doux sourire. |
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Comme j'allais avoir quinze ans, |
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Je marchais un jour, à pas lents, |
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Dans un bois, sur une bruyère. |
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Au pied d'un arbre vint s'asseoir |
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Un jeune homme vêtu de noir. |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Je lui demandai mon chemin ; |
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Il tenait un luth d'une main, |
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De l'autre un bouquet d'églantine. |
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Il me fit un salut d'ami, |
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Et, se détournant à demi, |
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Me montra du doigt la colline. |
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A l'âge où l'on croit à l'amour, |
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J'étais seul dans ma chambre un jour, |
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Pleurant ma première misère. |
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Au coin de mon feu vint s'asseoir |
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Un étranger vêtu de noir, |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Il était morne et soucieux ; |
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D'une main il montrait les cieux, |
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Et de l'autre il tenait un glaive. |
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De ma peine il semblait souffrir ; |
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Mais il ne poussa qu'un soupir, |
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Et s'évanouit comme un rêve. |
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A l'âge où l'on est libertin, |
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Pour boire un toast en un festin |
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Un jour je soulevais mon verre. |
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En face de moi vint s'asseoir |
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Un convive vêtu de noir, |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Il secouait sous son manteau |
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Un haillon de pourpre en lambeau, |
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Sur sa tête un myrte stérile. |
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Son bras maigre cherchait le mien, |
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Et mon verre, en louchant le sien, |
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Se brisa dans ma main débile. |
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Un an après, il était nuit ; |
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J'étais à genoux près du lit |
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Où venait de mourir mon père. |
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Au chevet du lit vint s'asseoir |
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Un orphelin vêtu de noir, |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Ses yeux étaient noyés de pleurs ; |
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Comme les anges de douleurs, |
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Il était couronné d'épine ; |
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Son luth à terre était gisant, |
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Sa pourpre de couleur de sang, |
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Et son glaive dans sa poitrine. |
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Je m'en suis si bien souvenu, |
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Que je l'ai toujours reconnu |
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A tous les instants de ma vie. |
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C'est une étrange vision, |
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Et cependant, ange ou démon, |
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J'ai vu partout cette ombre amie. |
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Lorsque plus lard, l'as de souffrir, |
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Pour renaître ou pour en finir, |
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J'ai voulu m'exiler de France ; |
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Lorsqu'impatient de marcher, |
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J'ai voulu partir, et chercher |
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Les vestiges d'une espérance ; |
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A Pise, au pied de l'Apennin ; |
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A Cologne, en face du Rhin ; |
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A Nice, au penchant des vallées ; |
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A Florence, au fond des palais ; |
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A Brigues, dans les vieux chalets ; |
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Au sein des Alpes désolées ; |
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A Gênes, sous les citronniers ; |
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A Vevay, sous les verts pommiers ; |
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Au Havre, devant l'Atlantique ; |
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A Venise, à l'affreux Lido, |
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Où vient sur l'herbe d'un tombeau |
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Mourir la pâle Adriatique ; |
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Partout où, sous ces vastes cieux. |
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J'ai lassé mon cœur et mes yeux, |
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Saignant d'une éternelle plaie ; |
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Partout où le boiteux Ennui, |
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Traînant ma fatigue après lui, |
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M'a promené sur une claie ; |
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Partout où, sans cesse altéré |
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De la soif d'un monde ignoré, |
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J'ai suivi l'ombre de mes songes ; |
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Partout où, sans avoir vécu, |
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J'ai revu ce que j'avais vu, |
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La face humaine et ses mensonges ; |
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Partout où, le long des chemins, |
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J'ai posé mon front dans mes mains, |
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Et sangloté comme une femme ; |
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Partout où j'ai, comme un mouton |
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Qui laisse sa laine au buisson, |
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Senti se dénuer mon âme ; |
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Partout où j'ai voulu dormir, |
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Partout où j'ai voulu mourir, |
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Partout où j'ai louché la terre ; |
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Sur ma route est venu s'asseoir |
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Un malheureux vêtu de noir, |
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Qui me ressemblait comme un frère. |
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Qui donc es-tu, toi que dans celte vie |
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Je vois toujours sur mon chemin ? |
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Je ne puis croire, à ta mélancolie, |
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Que tu sois mon mauvais Destin ! |
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Ton doux sourire a trop de patience, |
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Tes larmes ont trop de pitié. |
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En le voyant, j'aime la Providence. |
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Ta douleur même, est sœur de ma souffrance ; |
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Elle ressemble à l'Amitié. |
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Qui donc es-tu ? — Tu n'es pas mon bon ange ; |
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Jamais tu ne viens m'avertir. |
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Tu vois mes maux (c'est une chose étrange !) |
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Et tu me regardes souffrir. |
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Depuis vingt ans tu marches dans ma voie, |
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Et je ne saurais t'appeler. |
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Qui donc es-tu, si c'est Dieu qui t'envoie ? |
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Tu me souris sans partager ma joie, |
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Tu me plains sans me consoler ! |
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Ce soir encor je t'ai vu m'apparaître. |
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C'était par une triste nuit. |
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L'aile des vents battait à ma fenêtre ; |
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J'étais seul, courbé sur mon lit. |
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J'y regardais une place chérie, |
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Tiède encor d'un baiser brûlant ; |
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Et je songeais comme la femme oublie, |
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Et je sentais un lambeau de ma vie |
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Qui se déchirait lentement. |
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Je rassemblais des lettres de la veille, |
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Des cheveux, des débris d'amour. |
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Tout ce passé me criait à l'oreille |
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Ses éternels serments d'un jour. |
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Je contemplais ces reliques sacrées, |
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Qui me faisaient trembler la main ; |
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Larmes du cœur, par le cœur dévorées, |
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Et que les yeux qui les avaient pleurées |
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Ne reconnaîtront plus demain ! |
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J'enveloppais dans un morceau de bure |
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Ces ruines des jours heureux. |
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Je me disais qu'ici-bas ce qui dure |
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C'est une mèche de cheveux. |
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Comme un plongeur dans une mer profonde, |
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Je me perdais dans tant d'oubli. |
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De tous côtés j'y retournais la sonde, |
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Et je pleurais, seul, loin des yeux du monde, |
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Mon pauvre, amour enseveli. |
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J'allais poser le sceau de cire noire |
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Sur ce fragile et cher trésor. |
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J'allais le rendre, et n'y pouvant pas croire, |
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En pleurant j'en doutais encor. |
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Ah ! faible femme, orgueilleuse insensée, |
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Malgré toi tu t'en souviendras ! |
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Pourquoi, grand Dieu ! mentir à sa pensée ? |
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Pourquoi ces pleurs, cette gorge oppressée, |
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Ces sanglots, si tu n'aimais pas ? |
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Oui, tu languis, tu souffres et tu pleures ; |
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Mais ta chimère est entre nous. |
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Eh bien ! adieu. Vous compterez les heures |
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Qui me sépareront de vous. |
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Partez, partez, et dans ce cœur de glace |
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Emportez l'orgueil satisfait. |
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Je sens encor le mien jeune et vivace, |
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Et bien des maux pourront y trouver place |
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Sur le mal que vous m'avez fait. |
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Parlez, parlez ! la Nature immortelle |
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N'a pas tout voulu vous donner. |
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Ah ! pauvre enfant, qui voulez être belle, |
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Et ne savez pas pardonner ! |
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Allez, allez, suivez la destinée ; |
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Qui vous perd n'a pas tout perdu. |
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Jetez au vent notre amour consumée ; — |
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Éternel Dieu ! loi que j'ai tant aimée, |
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Si tu pars, pourquoi m'aimes-tu ? |
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— Mais tout à coup j'ai vu dans la nuit sombre |
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Une forme glisser sans bruit. |
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Sur mon rideau j'ai vu passer une ombre ; |
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Elle vient s'asseoir sur mon lit. |
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Qui donc es-tu, morne et pâle visage, |
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Sombre portrait vêtu de noir ? |
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Que me veux-tu, triste oiseau de passage ? |
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Est-ce un vain rêve ? est-ce ma propre image |
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Que j'aperçois dans ce miroir ? |
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Qui donc es-tu, spectre de ma jeunesse, |
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Pèlerin que rien n'a lassé ? |
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Dis-moi pourquoi je le trouve sans cesse |
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Assis dans l'ombre où j'ai passé. |
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Qui donc es-tu, visiteur solitaire, |
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Hôte assidu de mes douleurs ? |
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Qu'as-tu donc fait pour me suivre sur terre ? |
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Qui donc es-tu, qui donc es-tu, mon frère, |
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Qui n'apparais qu'au jour des pleurs ? |
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