| LES NUITS |
| LA NUIT DE MAI |
| LA MUSE |
|
Poète, prends ton luth, et me donne un baiser ; |
12 |
|
La fleur de l'églantier sent ses bourgeons éclore. |
12 |
|
Le printemps naît ce soir ; les vents vont s'embraser ; |
12 |
|
Et la bergeronnette, en attendant l'aurore, |
12 |
| 5 |
Aux premiers buissons verts commence à se poser. |
12 |
|
Poète, prends ton luth, et me donne un baiser. |
12 |
|
|
| LE POÈTE |
|
Comme il fait noir dans la vallée ! |
8 |
|
J'ai cru qu'une forme voilée |
8 |
|
Flottait là-bas sur la forêt. |
8 |
| 10 |
Elle sortait de la prairie ; |
8 |
|
Son pied rasait l'herbe fleurie ; |
8 |
|
C'est une étrange rêverie ; |
8 |
|
Elle s'efface et disparaît. |
8 |
|
|
| LA MUSE |
|
Poète, prends ton luth ; la nuit, sur la pelouse, |
12 |
| 15 |
Balance le zéphyr dans son voile odorant. |
12 |
|
La rose, vierge encor, se referme jalouse |
12 |
|
Sur le frelon nacré qu'elle enivre en mourant. |
12 |
|
Écoute ! tout se tait ; songe à la bien-aimée. |
12 |
|
Ce soir, sous les tilleuls, à la sombre ramée |
12 |
| 20 |
Le rayon du couchant laisse un adieu plus doux. |
12 |
|
Ce soir, tout va fleurir ; l'immortelle nature |
12 |
|
Se remplit de parfums, d'amour et de murmure, |
12 |
|
Comme le lit joyeux de deux jeunes époux. |
12 |
|
|
| LE POÈTE |
|
Pourquoi mon cœur bat-il si vite ? |
8 |
| 25 |
Qu'ai-je donc en moi qui s'agite ? |
8 |
|
Dont je me sens épouvanté ! |
8 |
|
Ne frappe-t-on pas à ma porte ? |
8 |
|
Pourquoi ma lampe à demi morte |
8 |
|
M'éblouit-elle de clarté ? |
8 |
| 30 |
Dieu puissant ! tout mon corps frissonne. |
8 |
|
Qui vient ? qui m'appelle ? — Personne. |
8 |
|
Je suis seul ; c'est l'heure qui sonne ; |
8 |
|
O solitude ! O pauvreté ! |
8 |
|
|
| LA MUSE |
|
Poète, prends ton luth ; le vin de la jeunesse |
12 |
| 35 |
Fermente cette nuit dans les veines de Dieu. |
12 |
|
Mon sein est inquiet ; la volupté l'oppresse, |
12 |
|
Et les vents altérés m'ont mis la lèvre en feu. |
12 |
|
O paresseux enfant, regarde, je suis belle. |
12 |
|
Notre premier baiser, ne t'en souviens-tu pas, |
12 |
| 40 |
Quand je te vis si pâle au toucher de mon aile, |
12 |
|
Et que, les yeux en pleurs, tu tombas dans mes bras ? |
12 |
|
Ah ! je t'ai consolé d'une amère souffrance ! |
12 |
|
Hélas ! bien jeune encor, tu le mourais d'amour. |
12 |
|
Console-moi ce soir, je me meurs d'espérance ; |
12 |
| 45 |
J'ai besoin de prier pour vivre jusqu'au jour. |
12 |
|
|
| LE POÈTE |
|
Est-ce toi dont la voix m'appelle, |
8 |
|
O ma pauvre Muse, est-ce toi ? |
8 |
|
O ma fleur ! ô mon immortelle ! |
8 |
|
Seul être pudique et fidèle |
8 |
| 50 |
Où vive encor l'amour de moi ! |
8 |
|
Oui, le voilà, c'est toi, ma blonde, |
8 |
|
C'est toi, ma maîtresse et ma sœur ! |
8 |
|
Et je sens, dans la nuit profonde, |
8 |
|
De ta robe d'or qui m'inonde |
8 |
| 55 |
Les rayons glisser dans mon cœur. |
8 |
|
|
| LA MUSE |
|
Poète, prends ton luth ; c'est moi, ton immortelle, |
12 |
|
Qui l'ai vu cette nuit triste et silencieux, |
12 |
|
Et qui, comme un oiseau que sa couvée appelle, |
12 |
|
Pour pleurer avec loi, descends du haut des cieux. |
12 |
| 60 |
Viens, lu souffres, ami. Quelque ennui solitaire |
12 |
|
Te ronge ; quelque chose a gémi dans ton cœur ; |
12 |
|
Quelque amour t'est venu, comme on en voit sur terre, |
12 |
|
Une ombre de plaisir, un semblant de bonheur. |
12 |
|
Viens ! chantons devant Dieu ; chantons dans tes pensées, |
12 |
| 65 |
Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées ; |
12 |
|
Partons, dans un baiser, pour un monde inconnu. |
12 |
|
Éveillons au hasard les échos de la vie, |
12 |
|
Parlons-nous de bonheur, de gloire, et de folie, |
12 |
|
Et que ce soit un rêve, et le premier venu. |
12 |
| 70 |
Inventons quelque part des lieux où l'on oublie ; |
12 |
|
Parlons, nous sommes seuls ; l'univers est à nous. |
12 |
|
Voici la verte Écosse, et la brune Italie, |
12 |
|
Et la Grèce, ma mère, où le miel est si doux ; |
12 |
|
Argos, et Ptéléon, ville des hécatombes, |
12 |
| 75 |
Et Messa la divine, agréable aux colombes ; |
12 |
|
Et le front chevelu du Pélion changeant ; |
12 |
|
Et le bleu Titarèse, et le golfe d'argent |
12 |
|
Qui montre dans ses eaux, où le cygne se mire, |
12 |
|
La blanche Oloossone à la blanche Camyre. |
12 |
| 80 |
Dis-moi, quel songe d'or nos chants vont-ils bercer ? |
12 |
|
D'où vont venir les pleurs que nous allons verser ? |
12 |
|
Ce matin, quand le jour a frappé ta paupière, |
12 |
|
Quel séraphin pensif, courbé sur ton chevet, |
12 |
|
Secouait des lilas dans sa robe légère, |
12 |
| 85 |
Et te contait tout bas les amours qu'il rêvait ? |
12 |
|
Chanterons-nous l'espoir, la tristesse ou la joie ? |
12 |
|
Tremperons-nous de sang les bataillons d'acier ? |
12 |
|
Suspendrons-nous l'amant sur l'échelle de soie ? |
12 |
|
Jetterons-nous au vent l'écume du coursier ? |
12 |
| 90 |
Dirons-nous quelle main, dans les lampes sans nombre |
12 |
|
De la maison céleste, allume nuit et jour |
12 |
|
L'huile sainte de vie et d'éternel amour ? |
12 |
|
Crierons-nous à Tarquin : « Il est temps, voici l'ombre ! |
12 |
|
Descendrons-nous cueillir la perle au fond des mers ? |
12 |
| 95 |
Mènerons-nous la chèvre aux ébéniers amers ? |
12 |
|
Montrerons-nous le ciel à la Mélancolie ? |
12 |
|
Suivrons-nous le chasseur sur les monts escarpés ? |
12 |
|
La biche le regarde ; elle pleure et supplie ; |
12 |
|
Sa bruyère l'attend ; ses faons sont nouveau-nés ; |
12 |
| 100 |
Il se baisse, il l'égorge, il jette à la curée |
12 |
|
Sur les chiens en sueur son cœur encor vivant. |
12 |
|
Peindrons-nous une vierge, à la joue empourprée, |
12 |
|
S'en allant à la messe, un page la suivant ? |
12 |
|
Et d'un regard distrait, à côté de sa mère, |
12 |
| 105 |
Sur sa lèvre entr'ouverte oubliant sa prière, |
12 |
|
Elle écoute en tremblant dans l'écho du pilier, |
12 |
|
Résonner l'éperon d'un hardi cavalier. |
12 |
|
Dirons-nous aux héros des vieux temps de la France |
12 |
|
De monter tout armés aux créneaux de leurs tours, |
12 |
| 110 |
Et de ressusciter la naïve romance |
12 |
|
Que leur gloire oubliée apprit aux troubadours ? |
12 |
|
Vêtirons-nous de blanc une molle élégie ? |
12 |
|
L'homme de Waterloo nous dira-t-il sa vie, |
12 |
|
Et ce qu'il a fauché du troupeau des humains, |
12 |
| 115 |
Avant que l'envoyé de la nuit éternelle |
12 |
|
Vînt sur son tertre vert l'abattre d'un coup d'aile, |
12 |
|
Et sur son cœur de fer lui croiser les deux mains ? |
12 |
|
Clouerons-nous au poteau d'une satire altière |
12 |
|
Le nom sept fois vendu d'un pâle pamphlétaire, |
12 |
| 120 |
Qui, poussé par la faim, du fond de son oubli, |
12 |
|
S'en vient, tout grelottant d'envie et d'impuissance, |
12 |
|
Sur le front du génie insulter l'espérance, |
12 |
|
Et mordre le laurier que son souffle a sali ? |
12 |
|
Prends ton luth ! prends ton luth ! je ne peux plus me taire. |
12 |
| 125 |
Mon aile me soulève au souffle du printemps. |
12 |
|
Le veut va m'emporter ; je vais quitter la terre. |
12 |
|
Une larme de toi ! Dieu m'écoute ; il est temps. |
12 |
|
|
| LE POÈTE |
|
S'il ne te faut, ma sœur chérie, |
8 |
|
Qu'un baiser d'une lèvre amie, |
8 |
| 130 |
Et qu'une larme de mes yeux, |
8 |
|
Je te les donnerai sans peine ; |
8 |
|
De nos amours qu'il te souvienne, |
8 |
|
Si lu remontes dans les cieux. |
8 |
|
Je ne chante ni l'espérance, |
8 |
| 135 |
Ni la gloire, ni le bonheur, |
8 |
|
Hélas ! pas même la souffrance. |
8 |
|
La bouche garde le silence, |
8 |
|
Pour écouter parler le cœur. |
8 |
|
|
| LA MUSE |
|
Crois-tu donc que je sois comme le vent d'automne, |
12 |
| 140 |
Qui se nourrit de pleurs jusque sur un tombeau, |
12 |
|
Et pour qui la douleur n'est qu'une goutte d'eau ? |
12 |
|
O poète ! un baiser, c'est moi qui te le donne ; |
12 |
|
L'herbe que je voulais arracher de ce lieu, |
12 |
|
C'est ton oisiveté ; ta douleur est à Dieu. |
12 |
| 145 |
Quel que soit le souci que ta jeunesse endure, |
12 |
|
Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure |
12 |
|
Que les noirs séraphins t'ont faite au fond du cœur ; |
12 |
|
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur. |
12 |
|
Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poète, |
12 |
| 150 |
Que ta voix ici-bas doive rester muette. |
12 |
|
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux, |
12 |
|
Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. |
12 |
|
Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage, |
12 |
|
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, |
12 |
| 155 |
Ses petits affamés courent sur le rivage |
12 |
|
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux. |
12 |
|
Déjà, croyant saisir et partager leur proie, |
12 |
|
Ils courent à leur père avec des cris de joie, |
12 |
|
En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux. |
12 |
| 160 |
Lui, gagnant à pas lents une roche élevée, |
12 |
|
De son aile pendante abritant sa couvée, |
12 |
|
Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux. |
12 |
|
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte ; |
12 |
|
En vain il a des mers fouillé la profondeur ; |
12 |
| 165 |
L'Océan était vide, et la plage déserte ; |
12 |
|
Pour toute nourriture il apporte son cœur. |
12 |
|
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre, |
12 |
|
Partageant à ses fils ses entrailles de père, |
12 |
|
Dans son amour sublime il berce sa douleur ; |
12 |
| 170 |
El regardant couler sa sanglante mamelle, |
12 |
|
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle, |
12 |
|
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur. |
12 |
|
Mais parfois, au milieu du divin sacrifice, |
12 |
|
Fatigué de mourir dans un trop long supplice, |
12 |
| 175 |
Il craint que ses enfants ne le laissent vivant ; |
12 |
|
Alors il se soulève, ouvre son aile au vent, |
12 |
|
Et se frappant le cœur avec un cri sauvage, |
12 |
|
Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu, |
12 |
|
Que les oiseaux des mers désertent le rivage, |
12 |
| 180 |
Et que le voyageur attardé sur la plage, |
12 |
|
Sentant passer la mort, se recommande à Dieu. |
12 |
|
Poète, c'est ainsi que font les grands poètes. |
12 |
|
Ils laissent s'égayer ceux qui vivent un temps ; |
12 |
|
Mais les festins humains qu'ils servent à leurs fêtes |
12 |
| 185 |
Ressemblent la plupart à ceux des pélicans. |
12 |
|
Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées, |
12 |
|
De tristesse et d'oubli, d'amour et de malheur, |
12 |
|
Ce n'est pas un concert à dilater le cœur. |
12 |
|
Leurs déclamations sont comme des épées ; |
12 |
| 190 |
Elles tracent dans l'air un cercle éblouissant ; |
12 |
|
Mais il y pend toujours quelque goutte de sang. |
12 |
|
|
| LE POÈTE |
|
O muse, spectre insatiable, |
8 |
|
Ne m'en demande pas si long. |
8 |
|
L'homme n'écrit rien sur le sable |
8 |
| 195 |
A l'heure où passe l'aquilon. |
8 |
|
J'ai vu le temps où ma jeunesse |
8 |
|
Sur mes lèvres était sans cesse |
8 |
|
Prêle à chanter comme un oiseau, |
8 |
|
Mais j'ai souffert un dur martyre, |
8 |
| 200 |
Et le moins que j'en pourrais dire, |
8 |
|
Si je l'essayais sur ma lyre, |
8 |
|
La briserait comme un roseau. |
8 |
|
|
