| À mon ami Édouard B. |
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Tu te frappais le front en lisant Lamartine, |
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Édouard, tu pâlissais comme un joueur maudit ; |
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Le frisson te prenait, et la foudre divine, |
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Tombant dans ta poitrine, |
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T'épouvantait toi-même en traversant ta nuit. |
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Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie. |
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C'est là qu'est la pitié, la souffrance et l'amour ; |
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C'est là qu'est le rocher du désert de la vie, |
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D'où les flots d'harmonie, |
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Quand Moïse viendra, jailliront quelque jour. |
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Peut-être à ton insu déjà bouillonnent-elles, |
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Ces laves du volcan, dans les pleurs de tes yeux. |
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Tu partiras bientôt avec les hirondelles, |
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Toi qui te sens des ailes |
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Lorsque tu vois passer un oiseau dans les cieux. |
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Ah ! tu sauras alors ce que vaut la paresse ; |
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Sur les rameaux voisins tu voudras revenir. |
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Édouard, Édouard, ton front est encor sans tristesse, |
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Ton cœur plein de jeunesse… |
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Ah ! ne les frappe pas, ils n'auraient qu'à s'ouvrir ! |
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1832.
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