| À Julie |
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On me demande, par les rues, |
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Pourquoi je vais bayant aux grues, |
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Fumant mon cigare au soleil, |
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A quoi se passe ma jeunesse, |
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Et depuis trois ans de paresse |
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Ce qu'ont fait mes nuits sans sommeil. |
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Donne-moi tes lèvres, Julie ; |
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Les folles nuits qui t'ont pâlie |
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Ont séché leur corail luisant. |
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Parfume-les de ton haleine ; |
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Donne-les-moi, mon Africaine, |
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Tes belles lèvres de pur sang. |
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Mon imprimeur crie à tue-tête |
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Que sa machine est toujours prête, |
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Et que la mienne n'en peut mais. |
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D'honnêtes gens, qu'un club admire, |
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N'ont pas dédaigné de prédire |
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Que je n'en reviendrai jamais. |
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Julie, as-tu du vin d'Espagne ? |
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Hier, nous battions la campagne ; |
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Va donc voir s'il en reste encor. |
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Ta bouche est brûlante, Julie ; |
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Inventons donc quelque folie |
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Qui nous perde l'âme et le corps. |
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On dit que ma gourme me rentre, |
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Que je n'ai plus rien dans le ventre, |
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Que je suis vide à faire peur ; |
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Je crois, si j'en valais la peine, |
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Qu'on m'enverrait à Sainte-Hélène, |
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Avec un cancer dans le cœur. |
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Allons, Julie, il faut t'attendre |
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A me voir quelque jour en cendre, |
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Comme Hercule sur son rocher. |
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Puisque c'est par toi que j'expire, |
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Ouvre ta robe, Déjanire, |
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Que je monte sur mon bûcher. |
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Mars 1832.
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