Les secrètes pensées de Rafael |
Gentilhomme français |
Fragment |
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Ô vous, race des dieux, phalange incorruptible, |
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Électeurs brevetés des morts et des vivants ; |
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Porte-clefs éternels du mont inaccessible, |
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Guindés, guédés, bridés, confortables pédants ! |
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Pharmaciens du bon goût, distillateurs sublimes, |
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Seuls vraiment immortels, et seuls autorisés ; |
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Qui, d'un bras dédaigneux, sur vos seins magnanimes, |
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Secouant le tabac de vos jabots usés, |
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Avez toussé, — soufflé, — passé sur vos lunettes |
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Un parement brossé, pour les rendre plus nettes, |
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Et, d'une main soigneuse ouvrant l'in-octavo, |
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Sans partialité, sans malveillance aucune, |
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Sans vouloir faire cas ni des ha ! ni des ho ! |
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Avez lu posément — la Ballade à la lune !!! |
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Maîtres, maîtres divins, où trouverai-je, hélas ! |
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Un fleuve où me noyer, une corde où me pendre, |
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Pour avoir oublié de faire écrire au bas : |
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Le public est prié de ne pas se méprendre… |
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Chose si peu coûteuse et si simple à présent, |
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Et qu'à tous les piliers on voit à chaque instant ! |
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Ah ! povero, ohimè ! — Qu'a pensé le beau sexe ? |
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On dit, maîtres, on dit qu'alors votre sourcil, |
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En voyant cette lune, et ce point sur cet i, |
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Prit l'effroyable aspect d'un accent circonflexe ! |
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Et vous, libres penseurs, dont le sobre dîner |
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Est un conseil d'État, — immortels journalistes ! |
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Vous qui voyez encor, sur vos antiques listes, |
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Errer de loin en loin le nom d'un abonné ! |
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Savez-vous le Pater, et les péchés des autres |
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Ont-ils grâce à vos yeux ; quand vous comptez les vôtres ? |
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— Ô vieux sir John Falstaff ! quel rire eût soulevé |
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Ton large et joyeux corps, gonflé de vin d'Espagne, |
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En voyant ces buveurs, troublés par le champagne, |
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Pour tuer une mouche apporter un pavé ! |
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Salut, jeunes champions d'une cause un peu vieille, |
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Classiques bien rasés, à la face vermeille, |
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Romantiques barbus, aux visages blêmis ! |
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Vous qui des Grecs défunts balayez le rivage, |
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Ou d'un poignard sanglant fouillez le moyen âge, |
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Salut ! — J'ai combattu dans vos camps ennemis. |
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Par cent coups meurtriers devenu respectable, |
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Vétéran, je m'assois sur mon tambour crevé. |
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Racine, rencontrant Shakspeare sur ma table, |
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S'endort près de Boileau qui leur a pardonné. |
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Mais toi, moral troupeau, dont la docte cervelle |
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S'est séchée en silence aux leçons de Thénard, |
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Enfants régénérés d'une mère immortelle, |
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Qui savez parler vers, prose et naïf dans l'art, |
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Ô jeunesse du siècle ! intrépide jeunesse ! |
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Quitteras-tu pour moi le Globe ou les Débats ? |
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Lisez un paresseux, enfant de la paresse… |
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Muse, reprends ta lyre, et rouvre-moi tes bras. |
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France, ô mon beau pays ! j'ai de plus d'un outrage |
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Offensé ton céleste, harmonieux langage, |
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Idiome de l'amour, si doux qu'à le parler |
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Tes femmes sur la lèvre en gardent un sourire ; |
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Le miel le plus doré qui sur la triste lyre |
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De la bouche et du cœur ait pu jamais couler ! |
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Mère de mes aïeux, ma nourrice et ma mère, |
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Me pardonneras-tu ? Serai-je digne encor |
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De faire sous mes doigts vibrer la harpe d'or ? |
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Ce ne sont plus les fils d'une terre étrangère |
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Que je veux célébrer, ô ma belle cité ! |
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Je ne sortirai pas de ce bord enchanté |
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Où, près de ton palais, sur ton fleuve penchée, |
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Fille de l'Occident, un soir tu t'es couchée… |
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Lecteur, puisqu'il faut bien qu'à ce mot redouté |
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Tôt ou tard, à présent, tout honnête homme en vienne, |
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C'est, après le dîner, une faiblesse humaine |
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Que de dormir une heure en attendant le thé. |
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Vous le savez, hélas ! alors que les gazettes |
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Ressemblent aux greniers dans les temps de disettes, |
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Ou lorsque, par malheur, on a, sans y penser, |
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Ouvert quelque pamphlet fatal à l'insomnie, |
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Quelques Mémoires sur*** — Essai de poésie… |
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— Ô livres précieux ! serait-ce vous blesser |
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Que de poser son front sur vos célestes pages, |
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Tandis que du calice embaumé de l'opium, |
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Comme une goutte d'eau qu'apportent les orages |
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Tombe ce fruit des cieux appelé somnium ! |
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Depuis un grand quart d'heure incliné sur sa chaise, |
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Rafael (mon héros) sommeillait doucement. |
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Remarquez bien, lecteur, et ne vous en déplaise, |
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Que c'est tout l'opposé d'un héros de roman. |
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Ses deux bras sont croisés ; — une ample redingote, |
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Simplicité touchante, enferme sous ses plis |
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Son corps plus délicat qu'un menton de dévote, |
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Et ses membres vermeils par le bain assouplis. |
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Dans ses cheveux, huilés d'un baptême à la rose, |
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Le zéphir mollement balance ses pieds nus, |
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Et son barbet grognon, qui près de lui repose, |
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Supporte fièrement ses deux pieds étendus ; |
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Tandis qu'à ses côtés, sous le vase d'albâtre |
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Où dort dans les glaçons le bourgogne mousseux, |
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Le pudding entamé, de sa flamme bleuâtre, |
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Salamandre joyeuse, égaye encor les yeux. |
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Son parfum, qui se mêle au tabac de Turquie, |
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Croise autour des lambris son brouillard azuré, |
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Qui s'enfuit comme un songe, et s'éteint par degré. |
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Trois cigares le soir, quand le jeu vous ennuie, |
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Son un moyen divin pour mettre à mort le temps. |
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Notre âme (si Dieu veut que nous ayons une âme) |
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N'est pas assurément une plus douce flamme, |
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Un feu plus vif, formé de rayons plus ardents, |
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Que ce sylphe léger qui plonge et se balance |
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Dans le bol où le punch rit sur son trépied d'or. |
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Le grog est fashionable, et le vieux vin de France |
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Réveille au fond du cœur la gaîté qui s'endort. |
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— Mais quel homme, fût-il né dans la Sibérie |
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Des baisers engourdis de deux êtres glacés ; |
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Eût-on sous un cilice étouffé de sa vie |
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La sève languissante et les germes usés ; |
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Se fût-il dans la cendre abreuvé dès l'enfance |
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De végétaux sans suc et d'herbes sans chaleur ; |
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Quel homme, au triple aspect du punch, du vin de France, |
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Et du cigarero, ne sentirait son cœur, |
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Plein d'une joie ardente et d'une molle ivresse, |
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S'ouvrir au paradis des rêves de jeunesse ?… |
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Reine, reine des cieux, ô mère des amours, |
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Noble, pâle beauté, douce Aristocratie ! |
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Fille de la richesse… ô toi, toi qu'on oublie, |
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Que notre pauvre France aimait dans ses vieux jours ! |
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Toi que jadis, du haut de son paratonnerre, |
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Le roturier Franklin foudroya sur la terre |
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Où le colon grillé gouverne en liberté |
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Ses noirs, et son tabac par les lois prohibé ; |
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Toi qui créas Paris, tuas Athène et Sparte, |
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Et, sous le dais sanglant de l'impérial pavois, |
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Comme autrefois César, endormis Bonaparte |
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Aux murmures lointains des peuples et des rois ! — |
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Toi qui, dans ton printemps, de roses couronnée, |
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Et comme Iphigénie, à l'autel entraînée, |
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Jeune, tombas frappée au cœur d'un coup mortel… |
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— As-tu quitté la terre et regagné le ciel ? |
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Nous te retrouverons, perle de Cléopâtre, |
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Dans la source féconde, à la teinte rougeâtre, |
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Qui dans ses flots profonds un jour te consuma… |
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« Hé ! hé ! dit une voix, parbleu ! mais le voilà. |
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— Messieurs, dit Rafael ; entrez, j'ai fait un somme. » |
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