Octave |
Fragment |
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Ni ce moine rêveur, ni ce vieux charlatan, |
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N'ont deviné pourquoi Mariette est mourante. |
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Elle est frappée au cœur, la belle indifférente ; |
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Voilà son mal, — elle aime. — Il est cruel pourtant |
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De voir entre les mains d'un cafard et d'un âne, |
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Mourir cette superbe et jeune courtisane. |
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Mais chacun a son jour, et le sien est venu ; |
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Pour moi, je ne crois guère à ce mal inconnu. |
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Tenez, — la voyez-vous, seule, au pied de ces arbres, |
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Chercher l'ombre profonde et la fraîcheur des marbres, |
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Et plonger dans le bain ses membres en sueur ? |
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Je gagerais mes os qu'elle est frappée au cœur. |
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Regardez : — c'est ici, sous ces longues charmilles, |
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Qu'hier encor, dans ses bras, loin des rayons du jour, |
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Ont pâli les enfants des plus nobles familles. |
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Là s'exerçait dans l'ombre un redoutable amour ; |
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Là, cette Messaline ouvrait ses bras rapaces |
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Pour changer en vieillards ses frêles favoris, |
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Et, répandant la mort sous des baisers vivaces, |
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Buvait avec fureur ses éléments chéris, |
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L'or et le sang. — |
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L'or et le sang. — Hélas ! c'en est fait, Mariette, |
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Maintenant te voilà solitaire et muette. |
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Tu te mires dans l'eau ; sur ce corps si vanté |
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Tes yeux cherchent en vain ta fatale beauté. |
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Va courir maintenant sur les places publiques. |
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Tire par les manteaux tes amants magnifiques. |
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Ceux qui, l'hiver dernier, t'ont bâti ton palais, |
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T'enverront demander ton nom par leurs valets. |
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Le médecin s'éloigne en haussant les épaules ; |
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Il soupire, il se dit que l'art est impuissant. |
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Quant au moine stupide, il ne sait que deux rôles, |
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L'un pour le criminel, l'autre pour l'innocent ; |
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Et, voyant une femme en silence s'éteindre, |
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Ne sachant s'il devait ou condamner ou plaindre, |
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D'une bouche tremblante il les a dits tous deux. |
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Maria ! Maria ! superbe créature, |
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Tu seras ce chasseur imprudent que les dieux |
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Aux chiens qu'il nourrissait jetèrent en pâture. |
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Sous le tranquille abri des citronniers en fleurs, |
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L'infortunée endort le poison qui la mine ; |
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Et, comme Madeleine, on voit sur sa poitrine |
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Ruisseler les cheveux ensemble avec les pleurs. |
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Était-ce un connaisseur en matière de femme, |
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Cet écrivain qui dit que, lorsqu'elle sourit, |
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Elle vous trompe ; elle a pleuré toute la nuit ? |
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Ah ! s'il est vrai qu'un œil plein de joie et de flamme, |
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Une bouche riante, et de légers propos, |
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Cachent des pleurs amers et des nuits de sanglots ; |
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S'il est vrai que l'acteur ait l'âme déchirée |
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Quand le masque est fardé de joyeuses couleurs, |
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Qu'est-ce donc quand la joue est ardente et plombée, |
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Quand le masque lui-même est inondé de pleurs ? |
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Je ne sais si jamais l'éternelle justice |
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A du plaisir des dieux fait un plaisir permis ; |
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Mais, s'il m'était donné de dire à quel supplice |
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Je voudrais condamner mon plus fier ennemi, |
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C'est toi, pâle souci d'une amour dédaignée, |
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Désespoir misérable et qui meurs ignoré, |
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Oui, c'est toi, ce serait ta lame empoisonnée |
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Que je voudrais briser dans un cœur abhorré ! |
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Savez-vous ce que c'est que ce mal solitaire ? |
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Ce qu'il faut en souffrir seulement pour s'en taire ? |
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Pour que toute une mer d'angoisses et de maux |
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Demeure au fond du crâne, entre deux faibles os ?… |
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Et comment voudrait-il, l'insensé, qu'on le plaigne ? |
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Sois méprisé d'un seul, c'est à qui t'oubliera. |
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D'ailleurs, l'inexorable orgueil n'est-il pas là ? |
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L'orgueil, qui craint les yeux, et, sur son flanc qui saigne, |
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Retient, comme César, jusque sous le couteau, |
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De ses débiles mains les plis de son manteau. |
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Sur les flots engourdis de ces mers indolentes, |
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Le nonchalant Octave, insolemment paré, |
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Ferme et soulève, au bruit des valses turbulentes, |
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Ses yeux, ses beaux yeux bleus, qui n'ont jamais pleuré. |
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C'est un chétif enfant ; — il commence à paraître, |
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Personne jusqu'ici ne l'avait aperçu. |
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On raconte qu'un jour, au pied de sa fenêtre, |
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La belle Mariette en gondole l'a vu. |
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Une vieille ce soir l'arrête à son passage : |
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« Hélas ! a-t-elle dit d'une tremblante voix, |
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Elle voudrait vous voir une dernière fois. » |
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Mais Octave, à ces mots, découvrant son visage, |
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A laissé voir un front où la joie éclatait : |
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« Mariette se meurt ! est-on sûr qu'elle meure ? |
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Dit-il. — Le médecin lui donne encore une heure. |
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— Alors, réplique-t-il, porte-lui ce billet. » |
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Il écrivit ces mots du bout de son stylet : |
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« Je suis femme, Maria ; tu m'avais offensée. |
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Je puis te pardonner, puisque tu meurs par moi. |
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Tu m'as vengée ! adieu. — Je suis la fiancée |
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De Petruccio Balbi qui s'est noyé pour toi. » |
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