Mardoche |
Voudriez-vous dire, comme de fait on peut logicalement inférer, que par ci-devant le monde eust été fat, maintenant seroit devenu sage ? |
Pantagruel, liv. V..
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I |
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J'ai connu, l'an dernier, un jeune homme nommé |
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Mardoche, qui vivait nuit et jour enfermé. |
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Ô prodige ! il n'avait jamais lu de sa vie |
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Le Journal de Paris, ni n'en avait envie. |
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5 |
Il n'avait vu ni Kean, ni Bonaparte, ni |
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Monsieur de Metternich ; — quand il avait fini |
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De souper, se couchait, précisément à l'heure. |
12 |
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Où (quand par le brouillard la chatte rôde et pleure) |
12 |
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Monsieur Hugo va voir mourir Phœbus le blond. |
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10 |
Vous dire ses parents, cela serait trop long. |
12 |
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II |
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Bornez-vous à savoir qu'il avait la pucelle |
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D'Orléans pour aïeule en ligne maternelle. |
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D'ailleurs son compagnon, compère et confident, |
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Était un chien anglais, bon pour l'œil et la dent. |
12 |
15 |
Cet homme, ainsi reclus, vivait en joie. — A peine |
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Le spleen le prenait-il quatre fois par semaine. |
12 |
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Pour ses moments perdus, il les donnait parfois |
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À l'art mystérieux de charmer par la voix : |
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Les muses visitaient sa demeure cachée, |
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20 |
Et quoiqu'il fît rimer idée avec fâchée, |
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III |
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On le lisait. C'était du reste un esprit fort ; |
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Il eût fait volontiers d'une tête de mort |
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Un falot, et mangé sa soupe dans le crâne |
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De sa grand'mère. — Au fond, il estimait qu'un âne, |
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25 |
Pour Dieu qui nous voit tous, est autant qu'un ânier. |
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Peut-être que, n'ayant pour se désennuyer |
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Qu'un livre (c'est le cœur humain que je veux dire), |
12 |
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Il avait su trop tôt et trop avant y lire ; |
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C'est un grand mal d'avoir un esprit trop hâtif. |
12 |
30 |
— Il ne dansait jamais au bal par ce motif. |
12 |
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IV |
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Je puis certifier pourtant qu'il avait l'âme |
12 |
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Aussi tendre en tout point qu'un autre, et que sa femme |
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(En ne le faisant pas c_ocu) n'eût pas été |
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Plus fort ni plus souvent battue, en vérité, |
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35 |
Que celle de monsieur de C***cé. En politique, |
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Son sentiment était très aristocratique, |
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Et je dois avouer qu'à consulter son goût, |
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Il aimait mieux la Porte et le sultan Mahmoud, |
12 |
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Que la chrétienne Smyrne, et ce bon peuple hellène |
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40 |
Dont les flots ont rougi la mer hellespontienne, |
12 |
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V |
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Et taché de leur sang tes marbres, ô Paros ! |
12 |
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— Mais la chose ne fait rien à notre héros. |
12 |
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Bien des heures, des jours, bien des longues semaines |
12 |
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Passèrent, sans que rien dans les choses humaines |
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45 |
Le tentât d'y rentrer. — Tout à coup, un beau jour… |
12 |
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Fut-ce l'ambition, ou bien fut-ce l'amour ? |
12 |
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(Peut-être tous les deux, car ces folles ivresses |
12 |
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Viennent à tous propos déranger nos paresses) ; |
12 |
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Quoi qu'il en soit, lecteur, voici ce qu'il advint |
12 |
50 |
A mon ami Mardoche, en l'an mil huit cent vingt. |
12 |
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VI |
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Je ne vous dirai pas quelle fut la douairière |
12 |
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Qui lui laissa son bien en s'en allant en terre, |
12 |
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Sur quoi de cénobite il devint élégant, |
12 |
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Et n'allait plus qu'en fiacre au boulevard de Gand. |
12 |
55 |
Que dorme en paix ta cendre, ô quatre fois bénie |
12 |
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Douairière, pour le jour où cette sainte envie, |
12 |
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Comme un rayon d'en haut te vint prendre en toussant, |
12 |
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De demander un prêtre, et de cracher le sang ! |
12 |
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Ta tempe fut huilée, et sous la lame neuve |
12 |
60 |
Tu te laissas clouer, comme dit Sainte-Beuve. |
12 |
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VII |
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Tes meubles furent mis, douairière, au Châtelet ; |
12 |
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Chacun vendu le tiers de l'argent qu'il valait. |
12 |
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De ta robe de noce on fit un parapluie ; |
12 |
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Ton boudoir, ô Vénus, devint une écurie. |
12 |
65 |
Quatre grands lévriers chassèrent du tapis |
12 |
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Ton chat qui, de tout temps, sur ton coussin tapi, |
12 |
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S'était frotté le soir l'oreille à ta pantoufle, |
12 |
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Et qui, maigre aujourd'hui, la queue au vent, s'essouffle, |
12 |
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A courir sur les toits des repas incertains. |
12 |
70 |
— Admirable matière à mettre en vers latins ! |
12 |
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VIII |
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Je ne vous dirai pas non plus à quelle dame |
12 |
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Mardoche, ayant d'abord laissé prendre son âme, |
12 |
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Dut ces douces leçons, premier enseignement |
12 |
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Que l'amie, à regret, donne à son jeune amant. |
12 |
75 |
Je ne vous dirai pas comment, à quelle fête |
12 |
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Il la vit, qui des deux voulut le tête-à-tête, |
12 |
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Qui des deux, du plus loin, hasarda le premier |
12 |
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L'œillade italienne, et qui, de l'écolier |
12 |
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Ou du maître, trembla le plus. — Hélas ! qu'en sais-je |
12 |
80 |
Que vous ne sachiez mieux, et que vous apprendrais-je ? |
12 |
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IX |
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Il se peut qu'on oublie un rendez-vous donné, |
12 |
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Une chance, — un remords, — et l'heure où l'on est né, |
12 |
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Et l'argent qu'on emprunte. — Il se peut qu'on oublie |
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Sa femme, ses amis, son chien, et sa patrie. — |
12 |
85 |
Il se peut qu'un vieillard perde jusqu'à son nom. |
12 |
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Mais jamais l'insensé, jamais le moribond, |
12 |
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Celui qui perd l'esprit, ni celui qui rend l'âme, |
12 |
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N'ont oublié la voix de la première femme |
12 |
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Qui leur a dit tout bas ces quatre mots si doux |
12 |
90 |
Et si mystérieux : «My dear child, I love you. » |
12 |
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X |
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Ce fut aux premiers jours d'automne, au mois d'octobre, |
12 |
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Que Mardoche revint au monde. — Il était sobre. |
12 |
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D'habitude, et mangeait vite. — Son cuisinier |
12 |
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Ne le gênait pas plus que son palefrenier. |
12 |
95 |
Il ne prit ni cocher, ni groom, ni gouvernante, |
12 |
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Mais (honni soit qui mal y pense !) une servante. |
12 |
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De ses façons d'ailleurs rien ne parut changé. |
12 |
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Peut-être dira-t-on qu'il était mal logé ; |
12 |
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C'est à quoi je réponds qu'il avait pour voisine |
12 |
100 |
Deux yeux napolitains qui s'appelaient Rosine. |
12 |
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XI |
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J'adore les yeux noirs avec des cheveux blonds. |
12 |
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Tels les avait Rosine, — et de ces regards, longs |
12 |
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A s'y noyer. — C'étaient deux étoiles d'ébène |
12 |
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Sur des cieux de cristal : — tantôt mourants, à peine |
12 |
105 |
Entr'ouverts au soleil, comme les voiles blancs |
12 |
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Des abbesses de cour ; — tantôt étincelants, |
12 |
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Calmes, livrant sans crainte une âme sans mélange, |
12 |
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Doux, et parlant aux yeux le langage d'un ange. |
12 |
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— Que Mardoche y prît goût, ce n'est aucunement, |
12 |
110 |
Judicieux lecteur, raison d'étonnement. |
12 |
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XII |
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M'en croira qui voudra, mais depuis qu'en décembre |
12 |
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La volonté du ciel est qu'on garde la chambre, |
12 |
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A coup sûr, paresseux et fou comme je suis, |
12 |
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A rêver sans dormir j'ai passé bien des nuits. |
12 |
115 |
Le soir, au coin du feu, renversé sur ma chaise, |
12 |
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Mon menton dans ma main et mon pied dans ma braise, |
12 |
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Pendant que l'aquilon frappait à mes carreaux, |
12 |
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J'ai fait bien des romans, — bâti bien des châteaux ; — |
12 |
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J'ai, comme Prométhée, animé d'une flamme |
12 |
120 |
Bien des êtres divins portant des traits de femme ; |
12 |
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XIII |
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Blonds cheveux, sourcils bruns, front vermeil ou pâli : |
12 |
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Dante aimait Béatrix, — Byron la Guiccioli. |
12 |
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Moi (si j'eusse été maître en cette fantaisie), |
12 |
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Je me suis dit souvent que je l'aurais choisie |
12 |
125 |
A Naple, un peu brûlée à ces soleils de plomb |
12 |
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Qui font dormir le pâtre à l'ombre du sillon ; |
12 |
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Une lèvre à la turque, et, sous un col de cygne, |
12 |
|
Un sein vierge et doré comme la jeune vigne ; |
12 |
|
Telle que par instants Giorgione en devina, |
12 |
130 |
Ou que dans cette histoire était la Rosina. |
12 |
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XIV |
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Il en est de l'amour comme des litanies |
12 |
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De la Vierge. — Jamais on ne les a finies ; |
12 |
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Mais une fois qu'on les commence, on ne peut plus |
12 |
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S'arrêter. — C'est un mal propre aux fruits défendus. |
12 |
135 |
C'est pourquoi chaque soir la nuit était bien proche |
12 |
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Et le soleil bien loin, quand mon ami Mardoche |
12 |
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Quittait la jalousie écartée à demi, |
12 |
|
D'où l'indiscret lorgnon plongeait sur l'ennemi. |
12 |
|
— Même, quand il faisait clair de lune, l'aurore |
12 |
140 |
A son poste souvent le retrouvait encore. |
12 |
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XV |
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Philosophes du jour, je vous arrête ici. |
12 |
|
Ô sages demi-dieux, expliquez-moi ceci. |
12 |
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On ne volerait pas, à coup sûr, une obole |
12 |
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A son voisin ; pourtant, quand on peut, on lui vole… |
12 |
145 |
Sa femme ! — Car il faut, ô lecteur bien appris, |
12 |
|
Vous dire que Rosine, entre tous les maris, |
12 |
|
Avait reçu du ciel, par les mains d'un notaire, |
12 |
|
Le meilleur qu'à Dijon avait trouvé son père. |
12 |
|
On pense, avec raison, que sa mère, en partant, |
12 |
150 |
N'avait rien oublié sur le point important. |
12 |
|
|
XVI |
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Rien n'est plus amusant qu'un premier jour de noce ; |
12 |
|
Au débotté, d'ailleurs, on avait pris carrosse. |
12 |
|
— Le reste à l'avenant. — Sans compter les chapeaux |
12 |
|
D'Herbeau, rien n'y manquait. — C'est un méchant propos |
12 |
155 |
De dire qu'à six ans une poupée amuse |
12 |
|
Autant qu'à dix-neuf ans un mari. — Mais tout s'use. |
12 |
|
Une lune de miel n'a pas trente quartiers |
12 |
|
Comme un baron saxon. — Et gare les derniers ! |
12 |
|
L'amour (hélas ! l'étrange et la fausse nature !) |
12 |
160 |
Vit d'inanition, et meurt de nourriture. |
12 |
|
|
XVII |
|
Et puis, que faire ? — Un jour, c'est bien long. — Et demain ? |
12 |
|
Et toujours ? — L'ennui gagne. — A quoi rêver au bain ? |
12 |
|
— Hélas ! l'Oisiveté s'endort, laissant sa porte |
12 |
|
Ouverte. — Entre l'Amour. — Pour que la Raison sorte |
12 |
165 |
Il ne faut pas longtemps. La vie en un moment |
12 |
|
Se remplit ; — on se trouve avoir pris un amant. |
12 |
|
— L'un attaque en hussard la déesse qu'il aime, |
12 |
|
L'autre fait l'écolier ; chacun a son système. |
12 |
|
Hier un de mes amis, se trouvant à souper |
12 |
170 |
Auprès d'une duchesse, eut soin de se tromper |
12 |
|
|
XVIII |
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De verre. « Mais, vraiment, dit la dame en colère, |
12 |
|
Êtes-vous fou, monsieur ? vous buvez dans mon verre. » |
12 |
|
Ô l'homme peu galant, qui ne répondit rien, |
12 |
|
Si ce n'est. « Faites-en, madame, autant du mien. » |
12 |
175 |
Assurément, lecteur, le tour était perfide, |
12 |
|
Car, l'ayant pris tout plein, il le replaça vide. |
12 |
|
La dame avait du blanc, et pourtant en rougit. |
12 |
|
Qu'y faire ? On chuchota. Dieu sut ce qu'on en dit. |
12 |
|
Mon Dieu ! qui peut savoir lequel on récompense |
12 |
180 |
Le mieux, ou du respect — ou de certaine offense |
12 |
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XIX |
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Je n'ai dessein, lecteur, de faire aucunement |
12 |
|
Ici ce qu'à Paris on appelle un roman. |
12 |
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Peu s'en faut qu'un auteur, qui pas à pas chemine, |
12 |
|
Ne vous fasse coucher avec son héroïne. |
12 |
185 |
Ce n'est pas ma manière, et, si vous permettez, |
12 |
|
Ce sera quinze jours que nous aurons sautés. |
12 |
|
— Un dimanche (observez qu'un dimanche la rue |
12 |
|
Vivienne est tout à fait vide, et que la cohue |
12 |
|
Est aux Panoramas, ou bien au boulevard), |
12 |
190 |
Un dimanche matin, une heure, une heure un quart, |
12 |
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XX |
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Mardoche, habit marron, en landau de louage, |
12 |
|
Par devant Tortoni passait en grand tapage. |
12 |
|
— Gare ! criait le groom. — Quoi ! Mardoche en landau ? |
12 |
|
— Oui. — La grisette à pied, trottant comme un perdreau, |
12 |
195 |
Jeta plus d'une fois sans doute à la portière |
12 |
|
Du jeune gentleman l'œillade meurtrière. |
12 |
|
Mais il n'y prit pas garde ; un important projet |
12 |
|
A ses réflexions semblait donner sujet. |
12 |
|
Son regard était raide, et jamais diplomate |
12 |
200 |
Ne parut plus guindé, ni plus haut sur cravate. |
12 |
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|
XXI |
|
Où donc s'en allait-il ! — Il allait à Meudon. |
12 |
|
— Quoi ! Si matin, si loin, si vite ? Et pourquoi donc ? |
12 |
|
— Le voici. D'où sait-on, s'il vous plaît, qu'on approche |
12 |
|
D'un village, sinon qu'on en entend la cloche ? |
12 |
205 |
Or, la cloche suppose un clocher, — le clocher |
12 |
|
Un curé. — Le curé, quand c'est jour de prêcher, |
12 |
|
A besoin d'un bedeau. — Le bedeau, d'ordinaire, |
12 |
|
Est en même temps cuistre à l'école primaire. |
12 |
|
Or le cuistre du lieu, lecteur, était l'ancien |
12 |
210 |
Allié des parents de Mardoche, et le sien. |
12 |
|
|
XXII |
|
Ayant donc débarqué, notre héros fit mettre |
12 |
|
Sa voiture en un lieu sûr, qu'il pût reconnaître, |
12 |
|
Puis s'éloigna, sans trop regarder son chemin, |
12 |
|
D'un pas plus mesuré qu'un sénateur romain. |
12 |
215 |
Longtemps et lentement, comme un bayeur aux grues, |
12 |
|
Il marcha, coudoyant le monde par les rues. |
12 |
|
Il savait dès longtemps que le bon magister, |
12 |
|
Les dimanches matins sortait pour prendre l'air ; |
12 |
|
C'est pourquoi, sans l'aller demander à sa porte, |
12 |
220 |
Il détourna d'abord le coin du bois, en sorte. |
12 |
|
|
XXIII |
|
Qu'au bout de trente pas il était devant lui : |
12 |
|
« And how do you do, mon bon père, aujourd'hui ? » |
12 |
|
Le vieillard, à vrai dire, un peu surpris, et comme |
12 |
|
Distrait d'un rêve, ôta de ses lèvres la pomme |
12 |
225 |
De sa canne. « Mon fils, tout va bien, Dieu merci, |
12 |
|
Dit-il, et quel sujet vous fait venir ici ? |
12 |
|
— Sujet, reprit Mardoche, excessivement sage, |
12 |
|
Très moral, un sujet très logique. Je gage |
12 |
|
Ma barbe et mon bonnet, qu'on pourrait vous donner |
12 |
230 |
Dix-sept éternités pour nous le deviner. » |
12 |
|
|
XXIV |
|
La matinée était belle ; les alouettes |
12 |
|
Commençaient à chanter ; quelques lourdes charrettes |
12 |
|
Soulevaient çà et là la poussière. C'était |
12 |
|
Un de ces beaux matins un peu froids, comme il fait |
12 |
235 |
En octobre. Le ciel secouait de sa robe |
12 |
|
Les brouillards vaporeux sur le terrestre globe. |
12 |
|
« Asseyez-vous, mon fils, dit le prêtre ; voilà |
12 |
|
L'un des plus beaux instants du jour. — Pour ce vent-là, |
12 |
|
Je le crois usurier, bon père, dit Mardoche, |
12 |
240 |
Car il vous met la main malgré vous à la poche. |
12 |
|
|
XXV |
|
— L'un des plus beaux instants, mon fils, où les humains |
12 |
|
Puissent à l'Éternel tendre leurs faibles mains ; |
12 |
|
L'âme s'y sent ouverte, et la prière aisée. |
12 |
|
— Oui ; mais nous avons là les pieds dans la rosée, |
12 |
245 |
Bon père ; autant vaudrait prier en plus bas lieu. |
12 |
|
— Les monts, dit le vieillard, sont plus proches de Dieu, |
12 |
|
Ce sont ses vrais autels, et si le saint prophète |
12 |
|
Moïse le put voir, ce fut au plus haut faite. |
12 |
|
— Hélas ! reprit Mardoche, un homme sur le haut |
12 |
250 |
Du plus pointu des monts, serait-ce le Jung-Frau ; |
12 |
|
|
XXVI |
|
Me fait le même effet justement qu'une mouche |
12 |
|
Au bout d'un pain de sucre. Ah ! bon père, la bouche |
12 |
|
Des hommes, à coup sûr, les met haut, mais leurs pieds |
12 |
|
Les mettent bas. — Mon fils, dit le docteur, voyez |
12 |
255 |
Que vos cheveux sont d'or et les miens sont de neige. |
12 |
|
Attendez que le temps vienne. — Et qu'en apprendrai-je ? |
12 |
|
Prit l'autre, souriant de son méchant souris ; |
12 |
|
Science des humains n'est-elle pas mépris ? |
12 |
|
Il s'assit à ce mot. « Laissons cela, mon père, |
12 |
260 |
Dit-il, je suis venu pour vous parler d'affaire. |
12 |
|
|
XXVII |
|
Comme vous le disiez tout à l'heure, je suis |
12 |
|
Jeune, par conséquent amoureux. Je ne puis |
12 |
|
Voir ma maîtresse ; elle a son mari. La fenêtre |
12 |
|
Est haute, à parler franc, et… — Je vous ai vu naître, |
12 |
265 |
Mon ami, dit le prêtre, et je vous ai tenu |
12 |
|
Sur les fonts baptismaux. Quand vous êtes venu |
12 |
|
Au monde, votre père (et que Dieu lui pardonne, |
12 |
|
Car il est mort) vous prit des bras de votre bonne, |
12 |
|
Et me dit : Je le mets sous la protection |
12 |
270 |
Du ciel ; qu'il soit sauvé de la corruption ! |
12 |
|
|
XXVIII |
|
— Le malheur, dit Mardoche, est que les demoiselles |
12 |
|
Sont toutes, par nature ou par mode, cruelles ; |
12 |
|
Car je vous entends bien, et je sais que c'est mal. |
12 |
|
Mais que voudriez-vous, monsieur, qu'on fît au bal ? |
12 |
275 |
— Oui ! vous avez raison, dit le bedeau, le monde |
12 |
|
Est un lieu de misère et de pitié profonde. |
12 |
|
— Donc, dit Mardoche, avec votre consentement, |
12 |
|
Je reprends mon récit et mon raisonnement. |
12 |
|
Or je ne puis pas voir ma maîtresse ; hier même |
12 |
280 |
J'ai failli m'y casser le cou. — Bonté suprême ! |
12 |
|
|
XXIX |
|
Dit le bedeau, c'est Dieu qui vous aurait frappé. |
12 |
|
Quel est le malheureux que vous avez trompé ? |
12 |
|
— Malheureux ? dit Mardoche ; il n'en sait rien, mon père. |
12 |
|
— Il n'en sait rien, mon fils ! Nul secret sur la terre |
12 |
285 |
N'est secret bien longtemps. — Bon, dit Mardoche, mais |
12 |
|
Je ne bavarde guère, et je n'écris jamais. |
12 |
|
— Et quand cela serait, mon fils, je le demande, |
12 |
|
Une injure cachée en est-elle moins grande ? |
12 |
|
En aurez-vous donc moins desséché, désuni |
12 |
290 |
Un lien que la main d'un prêtre avait béni ? |
12 |
|
|
XXX |
|
En aurez-vous moins fait le plus coupable outrage |
12 |
|
A la société, dans sa loi la plus sage ? |
12 |
|
Ce secret, qu'à jamais la terre ignorera, |
12 |
|
Pensez-vous que le ciel, qui le sait, l'oubliera ? |
12 |
295 |
Songez à ce que c'est qu'un monde, et que le nôtre |
12 |
|
A quatre pas de long, et, pour l'horizon, l'autre. |
12 |
|
— Quittons ce sujet-ci, dit Mardoche, je voi |
12 |
|
Que vous avez le crâne autrement fait que moi. |
12 |
|
Je vous racontais donc comme quoi ma maîtresse |
12 |
300 |
Était gardée à vue : on la promène en laisse. |
12 |
|
|
XXXI |
|
— Et l'on a, dit le prêtre, éminemment raison. |
12 |
|
Ah ! qu'elle pense donc à garder sa maison, |
12 |
|
A vouer au Seigneur un cœur exempt de feinte, |
12 |
|
A donner à ses fils un lait pur et la crainte |
12 |
305 |
Du ciel. — Mon révérend, dit l'autre, les oiseaux |
12 |
|
Qui sont les plus charmants, sont ceux qui chantent faux. |
12 |
|
Ne vous paraît-il pas simple et tout ordinaire |
12 |
|
Qu'un rossignol soit laid, honteux, lorsqu'au contraire |
12 |
|
Le paon, ce mal-appris, porte un manteau doré, |
12 |
310 |
Comme un diacre à Noël à côté du curé ? |
12 |
|
|
XXXII |
|
Ne vous étonnez donc aucunement, bon père, |
12 |
|
Que le plus bel oiseau que nous ayons sur terre, |
12 |
|
La femme, chante faux, et sur ce, laissez-moi |
12 |
|
Vous finir mon récit, je vous dirai pourquoi. |
12 |
315 |
Hier donc, je revenais, ayant failli me rompre |
12 |
|
Les… — Et, dit le vieillard, qui donc l'a pu corrompre |
12 |
|
Ainsi, fils d'un tel père, et jeune comme il est ! |
12 |
|
N'est-ce pas monstrueux ? — J'ai, dit Mardoche, fait |
12 |
|
Mes classes de bonne heure, et puis, dans les familles, |
12 |
320 |
Voyez-vous, j'ai toujours trouvé quatre ou cinq filles |
12 |
|
|
XXXIII |
|
Contre un ou deux garçons, ce qui m'a fait penser |
12 |
|
Qu'on pouvait en aimer la moitié, sans blesser |
12 |
|
Dieu. — Dieu ! mon cher enfant ! voyons, soyez sincère. |
12 |
|
Y croyez-vous ? — Monsieur, dit Mardoche, Voltaire |
12 |
325 |
Y croyait. — Comment donc l'offensez-vous ainsi ? |
12 |
|
— Or, dit le jouvenceau, je reprends mon récit. |
12 |
|
J'adore cette femme, et ne connais de joie |
12 |
|
Qu'à la voir ; vous sentez qu'il faut que je la voie. |
12 |
|
Et j'ai compté sur vous dans cette occasion. |
12 |
330 |
— Sur moi ! dit le bedeau, perdez-vous la raison ? |
12 |
|
|
XXXIV |
|
— La raison, révérend, hélas ! je l'ai perdue ; |
12 |
|
Et si, par un miracle, elle m'était rendue, |
12 |
|
Vous me la verriez fuir, ou plutôt renvoyer |
12 |
|
Comme un pigeon fidèle au toit du colombier. |
12 |
335 |
Ah ! secourez-moi donc ; votre bonne assistance |
12 |
|
Peut seule me sauver dans cette circonstance. |
12 |
|
— Et de quelle façon, mon ami ? — Vous sentez, |
12 |
|
Dit Mardoche, que j'ai cherché de tous côtés, |
12 |
|
Pour la voir, une chambre, un lit, un trou, n'importe ; |
12 |
340 |
Y venir n'était rien, mais il faut bien qu'on sorte. |
12 |
|
|
XXXV |
|
Et le rustre la guette. — Eh bien ! dit le bedeau, |
12 |
|
Puis-je l'en empêcher ? — Vous avez un très beau |
12 |
|
Lit à rideaux bleu-ciel, monsieur ; un presbytère |
12 |
|
N'est pas suspect… — Jamais ! dit le vieillard. — Bon père, |
12 |
345 |
Dit l'autre, je n'ai pas si peu de temps vécu |
12 |
|
Qu'au premier jour d'ennui je croie une vertu |
12 |
|
De partir (en parlant ainsi, l'ami Mardoche |
12 |
|
Tirait tout bas un long pistolet de sa poche). |
12 |
|
— Porter la main sur vous, mon fils ! dit le chrétien. |
12 |
350 |
En êtes-vous donc là ? ne croyez-vous à rien ? |
12 |
|
|
XXXVI |
|
— Révérend, répondit Mardoche, je m'ennuie. |
12 |
|
Shakspeare, dans Hamlet, dit qu'on tient à la vie |
12 |
|
Parce qu'on ne sait pas ce qu'on doit voir après ; |
12 |
|
Ses vers me semblent beaux, mais ils seraient plus vrais, |
12 |
355 |
S'ils disaient qu'on y tient parce qu'une cervelle |
12 |
|
A peur d'un pistolet qui s'applique sur elle, |
12 |
|
Pour la faire craquer et sauter d'un seul bond, |
12 |
|
Comme un bouchon de vin de Champagne, au plafond. |
12 |
|
Je ne suis pas douillet ! — Un suicide ! on se damne, |
12 |
360 |
Mon fils ! — Nous n'avons pas, dit Mardoche, le crâne |
12 |
|
|
XXXVII |
|
Fait de même. — Attendez du moins jusqu'à demain, |
12 |
|
Mon fils, et retirez ceci de votre main. |
12 |
|
Songez-y donc : chez moi ! dans ma chambre ! une femme ! |
12 |
|
Mon enfant, un suicide ! Ah ! songez à votre âme. |
12 |
365 |
— Henri huit, révérend, dit Mardoche, fut veuf |
12 |
|
De sept reines, tua deux cardinaux, dix-neuf |
12 |
|
Évêques, treize abbés, cinq cents prieurs, soixante- |
12 |
|
Un chanoines, quatorze archidiacres, cinquante |
12 |
|
Docteurs, douze marquis, trois cent dix chevaliers, |
12 |
370 |
Vingt-neuf barons chrétiens, et six-vingt roturiers. |
12 |
|
|
XXXVIII |
|
Moi, je n'en tuerai qu'un, révérend ; mais, de grâce, |
12 |
|
Parlez, et dites-nous ce qu'il vous plaît qu'on fasse. |
12 |
|
— Qu'on fasse ! dit le prêtre ; et l'enfer, mon cher fils ! |
12 |
|
L'enfer ! — Monsieur, reprit Mardoche, je ne puis |
12 |
375 |
Répondre là-dessus, n'ayant eu pour nourrice |
12 |
|
Qu'une chèvre. » Le bout de l'arme tentatrice |
12 |
|
Brillait en plein soleil. « Eh bien ! je le veux bien, |
12 |
|
S'écria le vieillard, mais vous n'en direz rien. |
12 |
|
Sur votre foi, mon fils ! songez à ce qu'on pense… |
12 |
380 |
— Touchez là, dit Mardoche, et Dieu vous récompense ! » |
12 |
|
|
XXXIX |
|
Telle fut, de tout point, la conversation |
12 |
|
Qu'avec son oncle Évrard Mardoche eut à Meudon |
12 |
|
(Car Évrard du bedeau fut le nom véritable). |
12 |
|
De l'oncle ou du neveu qui fut le plus coupable ? |
12 |
385 |
Le neveu fut impie, et l'oncle fut trop bon. |
12 |
|
L'un plaidait pour le ciel, l'autre pour le démon. |
12 |
|
Le parallèle prête à faire une élégie : |
12 |
|
Oncle, tu fus trop bon ; neveu, tu fus impie. |
12 |
|
Mais n'importe ; il suffit de savoir pour l'instant, |
12 |
390 |
Quel qu'en soit le motif, que Mardoche est content. |
12 |
|
|
XL |
|
De plus, j'ai déjà dit, que c'était jour de fête. |
12 |
|
Une fête, à Meudon, tourne plus d'une tête ; |
12 |
|
Et qui pouvait savoir, tandis que, soucieux, |
12 |
|
Notre héros à terre avait fixé ses yeux, |
12 |
395 |
Ce qu'il cherchait encor ? — Le fait est qu'en silence |
12 |
|
Au digne magister il fit sa révérence, |
12 |
|
Puis s'éloigna pensif, sans trop regarder où, |
12 |
|
La tête basse, et, comme on dit, à pas de loup. |
12 |
|
— Toujours un amoureux s'en va tête baissée, |
12 |
400 |
Cheminant de son pied moins que de sa pensée. |
12 |
|
|
XLI |
|
Heureux un amoureux ! — Il ne s'enquête pas |
12 |
|
Si c'est pluie ou gravier dont s'attarde son pas. |
12 |
|
On en rit ; c'est hasard s'il n'a heurté personne. |
12 |
|
Mais sa folie au front lui met une couronne, |
12 |
405 |
A l'épaule une pourpre, et devant son chemin |
12 |
|
La flûte et les flambeaux, comme un jeune Romain ! |
12 |
|
Tel était celui-ci, qu'à sa mine inquiète |
12 |
|
On eût pris pour un fou, sinon pour un poète. |
12 |
|
Car vous verriez plutôt une moisson sans pré, |
12 |
410 |
Sans serrure une porte, et sans nièce un curé, |
12 |
|
|
XLII |
|
Que sans manie un homme ayant l'amour dans l'âme. |
12 |
|
Comme il marchait pourtant, un visage de femme |
12 |
|
Qui passa tout à coup sous un grand voile noir, |
12 |
|
Le jeta dans un trouble horrible à concevoir. |
12 |
415 |
Qu'avait-il ? Qu'était donc cette beauté voilée ? |
12 |
|
Peut-être sa Rosine ! — Au détour de l'allée, |
12 |
|
Avait-il reconnu, sous les plis du schall blanc, |
12 |
|
Sa démarche à l'anglaise, et son pas nonchalant ? |
12 |
|
Elle n'était pas seule ; un homme à face pâle |
12 |
420 |
L'accompagnait, d'un air d'aisance conjugale. |
12 |
|
|
XLIII |
|
Quoi qu'il en soit, lecteur, notre héros suivit |
12 |
|
Cette beauté voilée, aussitôt qu'il la vit. |
12 |
|
Longtemps, et lentement, au bord de la terrasse, |
12 |
|
Il marcha comme un chien basset sur une trace, |
12 |
425 |
Toujours silencieux, car il délibérait |
12 |
|
S'il devait passer outre ou bien s'il attendrait. |
12 |
|
L'ennemi tout à coup, à sa grande surprise, |
12 |
|
Fit volte-face. Il vit que l'instant de la crise |
12 |
|
Approchait ; tenant donc le pied ferme, aussitôt |
12 |
430 |
Il rajusta d'un coup son col et son jabot. |
12 |
|
|
XLIV |
|
Muses ! — Depuis le jour où John Bull, en silence, |
12 |
|
Vit jadis par Brummel, en dépit de la France, |
12 |
|
Les gilets blancs proscrits, et jusques aux talons |
12 |
|
(Exemple monstrueux !) traîner les pantalons ; |
12 |
435 |
Jusqu'à ces heureux temps où nos compatriotes |
12 |
|
Enfin jusqu'à mi-jambe ont relevé leurs bottes, |
12 |
|
Et, ramenant au vrai tout un siècle enhardi, |
12 |
|
Dégagé du maillot le mollet du dandy ! |
12 |
|
Si jamais, retroussant sa royale moustache, |
12 |
440 |
Gentilhomme au plein vent fit siffler sa cravache ; |
12 |
|
|
XLV |
|
D'un air tendre et rêveur, si jamais merveilleux, |
12 |
|
Pour montrer une bague, écarta ses cheveux ; |
12 |
|
Oh ! surtout, si jamais manchon aristocrate |
12 |
|
Fit mollement plier la douillette écarlate ; |
12 |
445 |
Ou si jamais, pareil à l'étoile du soir, |
12 |
|
Put sous un voile épais scintiller un œil noir ; |
12 |
|
Ô Muses d'Hélicon ! — Ô chastes Piérides ! |
12 |
|
Vous qui du double roc buvez les eaux rapides, |
12 |
|
Dites, ne fut-ce pas lorsque, la canne en l'air, |
12 |
450 |
Mardoche en sautillant passa comme un éclair ? |
12 |
|
|
XLVI |
|
Ce ne fut qu'un coup d'œil, et, bien que passé maître, |
12 |
|
Notre époux, à coup sûr, n'y put rien reconnaître. |
12 |
|
Un vieux Turc accroupi, qui près de là fumait, |
12 |
|
N'aurait pas eu le temps de dire : Mahomet. |
12 |
455 |
La dame, je crois même, avait tourné la tête ; |
12 |
|
Et, sans s'inquiéter autrement de la fête, |
12 |
|
Ni des gens de l'endroit, ni de son bon parent, |
12 |
|
Mardoche regagna sa voiture en courant. |
12 |
|
« A Paris ! » dit le groom en fermant la portière. |
12 |
460 |
A Paris ! oh ! l'étrange et la plaisante affaire ! |
12 |
|
|
XLVII |
|
Lecteur, qui ne savez que penser de ceci, |
12 |
|
Et qui vous préparez à froncer le sourcil, |
12 |
|
Si vous n'avez déjà deviné que Mardoche |
12 |
|
Emportait de Meudon un billet dans sa poche, |
12 |
465 |
Vous serez, en rentrant, étonné de le voir |
12 |
|
Se jeter tout soudain le nez contre un miroir, |
12 |
|
Demander du savon, et gronder sa servante ; |
12 |
|
Puis, laissant son laquais glacé par l'épouvante, |
12 |
|
Se vider sur le front, ainsi qu'un flot lustral, |
12 |
470 |
Un flacon tout entier d'huile de Portugal. |
12 |
|
|
XLVIII |
|
Vénus ! flambeau divin ! — Astre cher aux pirates ! |
12 |
|
Astre cher aux amants ! — Tu sais que de cravates, |
12 |
|
Un jour de rendez-vous, chiffonne un amoureux ! |
12 |
|
Tu sais combien de fois il en refait les nœuds ! |
12 |
475 |
Combien coule sur lui de lait de rose et d'ambre ! |
12 |
|
Tu sais que de gilets et d'habits par la chambre |
12 |
|
Vont traînant au hasard, mille fois essayés, |
12 |
|
Pareils à des blessés qu'on heurte et foule aux pieds ! |
12 |
|
Vous surtout, dards légers, qu'en ses doctes emphases |
12 |
480 |
Delille a consacrés par quatre périphrases ! |
12 |
|
|
XLIX |
|
Ô bois silencieux ! ô lacs ! — Ô murs gardés ! |
12 |
|
Balcons quittés si tard ! si vite escaladés ! |
12 |
|
Masques, qui ne laissez entrevoir d'une femme |
12 |
|
Que deux trous sous le front, qui lui vont jusqu'à l'âme ! |
12 |
485 |
Ô capuchons discrets ! — Ô manteaux de satin, |
12 |
|
Que presse sur la taille une amoureuse main ! |
12 |
|
Amour, mystérieux amour, douce misère ! |
12 |
|
Et toi, lampe d'argent, pâle et fraîche lumière |
12 |
|
Qui fait les douces nuits plus blanches que le lait ! |
12 |
490 |
— Soutenez mon haleine en ce divin couplet ! |
12 |
|
|
L |
|
Je veux chanter ce jour d'éternelle mémoire |
12 |
|
Où, son dîner fini, devant qu'il fît nuit noire, |
12 |
|
Notre héros, le nez caché sous son manteau, |
12 |
|
Monta dans sa voiture une heure au moins trop tôt ! |
12 |
495 |
Oh ! qu'il était joyeux, et, quoi qu'on n'y vît goutte, |
12 |
|
Que de fois il compta les bornes de la route ! |
12 |
|
Lorsqu'enfin le tardif marchepied s'abaissa, |
12 |
|
Comme, le cœur battant, d'abord il s'élança ! |
12 |
|
Tout le quartier dormait profondément, en sorte |
12 |
500 |
Qu'il leva lentement le marteau de la porte. |
12 |
|
|
LI |
|
Êtes-vous quelquefois sorti par un temps doux, |
12 |
|
Le soir, seul, en automne, — ayant un rendez-vous ? |
12 |
|
Il est de trop bonne heure, et l'on ne sait que faire |
12 |
|
Pour tuer, comme on dit, le temps, ou s'en distraire. |
12 |
505 |
On s'arrête, on revient. — De guerre lasse, enfin, |
12 |
|
On entre. — On va poser son front sur un coussin. — |
12 |
|
Sur le bord de son lit, — place à jamais sacrée ! |
12 |
|
Tiède encor des parfums d'une tête adorée ! |
12 |
|
— On écoute. — On attend. — L'ange du souvenir |
12 |
510 |
Passe, et vous dit tout bas : « L'Entends-tu pas venir ? » |
12 |
|
|
LII |
|
J'ai vu, sur les autels, le pudique hyménée |
12 |
|
Joindre une sèche main de prude surannée |
12 |
|
A la main sans pudeur d'un roué de vingt ans. |
12 |
|
Au Havre, dans un bal, j'ai vu les yeux mourants |
12 |
515 |
D'une petite Anglaise, à l'air mélancolique, |
12 |
|
Jeter un long regard plein d'amour romantique |
12 |
|
Sur un buveur de punch, et qui, dans le moment, |
12 |
|
Venait de se griser abominablement ! |
12 |
|
J'ai vu des apprentis se vendre à des douairières |
12 |
520 |
Et des Almavivas payer leurs chambrières. |
12 |
|
|
LIII |
|
Est-il donc étonnant qu'une fois, à Paris, |
12 |
|
Deux jeunes cœurs se soient rencontrés — et compris ? |
12 |
|
Hélas ! de belles nuits le ciel nous est avare |
12 |
|
Autant que de beaux jours ! — Frère, quand la guitare |
12 |
525 |
Se mêle au vent du soir qui frise vos cheveux, |
12 |
|
Quand le clairet vous a ranimé de ses feux, |
12 |
|
Oh ! que votre maîtresse, alors surtout, soit belle ! |
12 |
|
Sinon, quand vous voudrez jeter les yeux sur elle, |
12 |
|
Vous sentirez le cœur vous manquer, et soudain |
12 |
530 |
L'instrument, malgré vous, tomber de votre main. |
12 |
|
|
LIV |
|
L'auteur du présent livre, en cet endroit, supplie |
12 |
|
Sa lectrice, si peu qu'elle ait la main jolie |
12 |
|
(Comme il n'en doute pas), d'y jeter un moment |
12 |
|
Les yeux, et de penser à son dernier amant. |
12 |
535 |
Qu'elle songe, de plus, que Mardoche était jeune, |
12 |
|
Amoureux, qu'il avait pendant un mois fait jeûne, |
12 |
|
Que la chambre était sombre, et que jamais baisé |
12 |
|
Plus long ni plus ardent ne put être posé |
12 |
|
D'une bouche plus tendre, et sur des mains plus blanches |
12 |
540 |
Que celles que Rosine eut au bout de ses manches. |
12 |
|
|
LV |
|
Car, à dire le vrai, ce fut la Rosina |
12 |
|
Qui parut tout à coup, quand la porte tourna. |
12 |
|
Je ne sais, ô lecteur ! si notre ami Mardoche |
12 |
|
En cette occasion crut son bien sans reproche, |
12 |
545 |
Mais il en profita. — Pour la table, le thé, |
12 |
|
Les biscuits et le feu, ce fut vite apporté. |
12 |
|
— Il pleuvait à torrents. — Qu'on est bien deux à table ! |
12 |
|
Une femme ! un souper ! je consens que le diable |
12 |
|
M'emporte, si jamais j'ai souhaité d'avoir |
12 |
550 |
Rien autre chose avant de me coucher le soir. |
12 |
|
|
LVI |
|
Lecteur, remarquez bien cependant que Rosine |
12 |
|
Était blonde, l'œil noir, avait la jambe fine |
12 |
|
Même, hormis les pieds qu'elle avait un peu forts, |
12 |
|
Joignait les qualités de l'esprit et du corps. |
12 |
555 |
Il paraît donc assez simple et facile à croire |
12 |
|
Que son féal époux, sans être d'humeur noire, |
12 |
|
Voulût la surveiller. — Peut-être qu'il était |
12 |
|
Averti de l'affaire en dessous ; le fait est |
12 |
|
Que Mardoche et sa belle, au fond, ne pensaient guère |
12 |
560 |
A lui, quand il cria comme au festin de Pierre : |
12 |
|
|
LVII |
|
Ouvrez-moi ! — Pechero ! dit la dame, je suis |
12 |
|
Perdue !… Où se cacher, Mardoche ? » Au fond d'un puits, |
12 |
|
Il s'y serait jeté, de peur de compromettre |
12 |
|
La reine de son cœur. Il ouvrit la fenêtre. |
12 |
565 |
Stratagème excellent ! — Rien n'était mieux trouvé. |
12 |
|
Et zeste ! il se démit le pied sur un pavé. |
12 |
|
Ô bizarre destin ! ô fortune inconstante ! |
12 |
|
Ô malheureux amant ! plus malheureuse amante ! |
12 |
|
Après ce coup fatal qu'allez-vous devenir, |
12 |
570 |
Hélas ! et comment donc ceci va-t-il finir ? |
12 |
|
|
LVIII |
|
De tout temps les époux, grands dénoueurs de trames, |
12 |
|
Ont mangé les soupers des amants de leurs femmes. |
12 |
|
On peut voir, pour cela, depuis maître Gil Blas, |
12 |
|
Jusqu'à Crébillon fils et monsieur de Faublas. |
12 |
575 |
Mais notre Dijonnais à la face chagrine |
12 |
|
Jugea la chose mal à propos. — Et Rosine, |
12 |
|
Que fit-elle ? — Elle avait cet air désappointé |
12 |
|
Que fait une perruche à qui l'on a jeté |
12 |
|
Malicieusement une fève arrangée |
12 |
580 |
Dans du papier brouillard en guise de dragée. |
12 |
|
|
LIX |
|
Elle prend avec soin l'enveloppe, ôte tout, |
12 |
|
Tire, et s'attend à bien, puis, quand elle est au bout |
12 |
|
Du papier imposteur, voyant la moquerie, |
12 |
|
Reste moitié colère et moitié bouderie. |
12 |
585 |
« Madame, dit l'époux, vous irez au couvent. » |
12 |
|
Au couvent ! — Ô destin cruel et décevant ! |
12 |
|
Le calice était plein ; il fallut bien le boire. |
12 |
|
Et que dit à ce mot la pauvre enfant ? — L'histoire |
12 |
|
N'en sait rien. — Et que fit Mardoche ? — Pour changer |
12 |
590 |
D'amour, il lui fallut six mois à voyager. |
12 |
|
|