| CHANSONS À METTRE EN MUSIQUE |
| ET FRAGMENTS |
| Ballade à la lune |
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C'était, dans la nuit brune, |
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Sur le clocher jauni, |
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La lune, |
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Comme un point sur un i. |
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Lune, quel esprit sombre |
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Promène au bout d'un fil, |
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Dans l'ombre, |
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Ta face et ton profil ? |
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Es-tu l'œil du ciel borgne ? |
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Quel chérubin cafard |
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Nous lorgne |
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Sous ton masque blafard ? |
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N'es-tu rien qu'une boule ? |
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Qu'un grand faucheux bien gras |
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Qui roule |
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Sans pattes et sans bras ? |
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Es-tu, je t'en soupçonne, |
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Le vieux cadran de fer |
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Qui sonne |
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L'heure aux damnés d'enfer ? |
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Sur ton front qui voyage, |
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Ce soir ont-ils compté |
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Quel âge |
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A leur éternité ? |
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Est-ce un ver qui te ronge |
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Quand ton disque noirci |
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S'allonge |
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En croissant rétréci ? |
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Qui t'avait éborgnée |
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L'autre nuit ? T'étais-tu |
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Cognée |
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A quelque arbre pointu ? |
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Car tu vins, pâle et morne, |
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Coller sur mes carreaux |
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Ta corne, |
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A travers les barreaux. |
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Va, lune moribonde, |
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Le beau corps de Phœbé |
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La blonde |
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Dans la mer est tombé. |
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Tu n'en es que la face, |
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Et déjà, tout ridé, |
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S'efface |
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Ton front dépossédé. |
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Rends-nous la chasseresse, |
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Blanche, au sein virginal, |
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Qui presse |
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Quelque cerf matinal ! |
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Oh ! sous le vert platane |
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Sous les frais coudriers, |
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Diane, |
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Et ses grands lévriers ! |
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Le chevreau noir qui doute, |
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Pendu sur un rocher, |
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L'écoute, |
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L'écoute s'approcher. |
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Et, suivant leur curées, |
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Par les vaux, par les blés, |
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Les prées, |
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Ses chiens s'en sont allés. |
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Oh ! le soir, dans la brise, |
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Phœbé, sœur d'Apollo, |
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Surprise |
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A l'ombre, un pied dans l'eau ! |
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Phœbé qui, la nuit close, |
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Aux lèvres d'un berger |
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Se pose, |
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Comme un oiseau léger. |
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Lune, en notre mémoire, |
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De tes belles amours |
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L'histoire |
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T'embellira toujours. |
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Et toujours rajeunie, |
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Tu seras du passant |
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Bénie, |
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Pleine lune ou croissant. |
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T'aimera le vieux pâtre, |
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Seul, tandis qu'à ton front |
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D'albâtre |
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Ses dogues aboieront. |
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T'aimera le pilote |
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Dans son grand bâtiment, |
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Qui flotte, |
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Sous le clair firmament ! |
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Et la fillette preste |
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Qui passe le buisson, |
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Pied leste, |
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En chantant sa chanson. |
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Comme un ours à la chaîne, |
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Toujours sous tes yeux bleus |
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Se traîne |
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L'Océan monstrueux. |
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Et qu'il vente ou qu'il neige, |
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Moi-même, chaque soir, |
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Que fais-je, |
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Venant ici m'asseoir ? |
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Je viens voir à la brune, |
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Sur le clocher jauni, |
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La lune |
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Comme un point sur un i. |
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Peut-être quand déchante |
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Quelque pauvre mari, |
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Méchante, |
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De loin tu lui souris. |
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Dans sa douleur amère, |
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Quand au gendre béni |
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La mère |
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Livre la clef du nid, |
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Le pied dans sa pantoufle, |
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Voilà l'époux tout prêt |
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Qui souffle |
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Le bougeoir indiscret. |
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Au pudique hyménée |
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La vierge qui se croit |
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Menée, |
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Grelotte en son lit froid, |
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Mais monsieur tout en flamme |
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Commence à rudoyer |
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Madame, |
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Qui commence à crier. |
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« Ouf ! dit-il, je travaille, |
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Ma bonne, et ne fais rien |
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Qui vaille ; |
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Tu ne te tiens pas bien. » |
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Et vite il se dépêche. |
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Mais quel démon caché |
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L'empêche |
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De commettre un péché ? |
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« Ah ! dit-il, prenons garde. |
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Quel témoin curieux |
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Regarde |
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Avec ces deux grands yeux ? » |
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Et c'est, dans la nuit brune, |
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Sur son clocher jauni, |
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La lune |
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Comme un point sur un i. |
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