| CHANSONS À METTRE EN MUSIQUE |
| ET FRAGMENTS |
| Venise |
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Dans Venise la rouge, |
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Pas un bateau qui bouge ; |
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Pas un pêcheur dans l'eau, |
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Pas un falot. |
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Seul, assis à la grève, |
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Le grand lion soulève, |
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Sur l'horizon serein, |
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Son pied d'airain. |
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Autour de lui, par groupes, |
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Navires et chaloupes, |
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Pareils à des hérons |
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Couchés en ronds, |
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Dorment sur l'eau qui fume, |
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Et croisent dans la brume, |
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En légers tourbillons, |
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Leurs pavillons. |
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La lune qui s'efface |
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Couvre son front qui passe |
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D'un nuage étoilé |
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Demi-voilé. |
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Ainsi, la dame abbesse |
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De Sainte-Croix rabaisse |
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Sa cape aux larges plis |
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Sur son surplis. |
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Et les palais antiques, |
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Et les graves portiques, |
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Et les blancs escaliers. |
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Des chevaliers, |
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Et les ponts, et les rues, |
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Et les mornes statues, |
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Et le golfe mouvant |
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Qui tremble au vent, |
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Tout se tait, fors les gardes |
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Aux longues hallebardes, |
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Qui veillent aux créneaux |
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Des arsenaux. |
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— Ah ! maintenant plus d'une |
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Attend, au clair de lune, |
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Quelque jeune muguet, |
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L'oreille au guet. |
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Pour le bal qu'on prépare, |
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Plus d'une qui se pare, |
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Met devant son miroir |
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Le masque noir. |
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Sur sa couche embaumée, |
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La Vanina pâmée |
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Presse encor son amant, |
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En s'endormant ; |
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Et Narcisa, la folle, |
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Au fond de sa gondole, |
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S'oublie en un festin |
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Jusqu'au matin. |
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Et qui, dans l'Italie, |
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N'a son grain de folie ? |
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Qui ne garde aux amours |
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Ses plus beaux jours ? |
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Laissons la vieille horloge, |
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Au palais du vieux doge, |
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Lui compter de ses nuits |
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Les longs ennuis. |
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Comptons plutôt, ma belle, |
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Sur ta bouche rebelle |
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Tant de baisers donnés… |
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Ou pardonnés. |
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Comptons plutôt tes charmes, |
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Comptons les douces larmes, |
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Qu'à nos yeux a coûté |
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La volupté ! |
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