LA CHANSON DE MUSETTE |
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Hier, en voyant une hirondelle |
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Qui nous ramenait le printemps, |
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Je me suis rappelé la belle |
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Qui m'aima quand elle eut le temps. |
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Et pendant toute la journée, |
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Pensif, je suis resté devant |
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Le vieil almanach de l'année |
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Où nous nous sommes aimés tant. |
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Non, ma jeunesse n'est pas morte, |
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Il n'est pas mort ton souvenir ; |
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Et si tu frappais à ma porte, |
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Mon cœur, Musette, irait t'ouvrir. |
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Puisqu'à ton nom toujours il tremble, |
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Muse de l'infidélité, |
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Reviens encor manger ensemble |
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Le pain béni de la gaîté. |
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Les meubles de notre chambrette, |
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Ces vieux amis de notre amour, |
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Déjà prennent un air de fête |
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Au seul espoir de ton retour. |
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Viens, tu reconnaîtras, ma chère, |
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Tous ceux qu'en deuil mit ton départ, |
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Le petit lit — et le grand verre |
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Où tu buvais souvent ma part. |
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Tu remettras la robe blanche |
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Dont tu te parais autrefois, |
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Et comme autrefois, le dimanche, |
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Nous irons courir dans les bois. |
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Assis le soir sous la tonnelle, |
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Nous boirons encor ce vin clair |
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Où ta chanson mouillait son aile |
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Avant de s'envoler dans l'air. |
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Dieu, qui ne garde pas rancune |
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Aux méchants tours que tu m'as faits, |
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Ne refusera pas la lune |
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À nos baisers, sous les bosquets. |
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Tu retrouveras la nature |
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Toujours aussi belle, et toujours, |
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ô ma charmante créature, |
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Prête à sourire à nos amours. |
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Musette qui s'est souvenue, |
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Le carnaval étant fini, |
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Un beau matin est revenue, |
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Oiseau volage, à l'ancien nid ; |
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Mais en embrassant l'infidèle, |
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Mon cœur n'a plus senti d'émoi, |
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Et Musette, qui n'est plus elle, |
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Disait que je n'étais plus moi. |
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Adieu, va-t'en, chère adorée, |
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Bien morte avec l'amour dernier ; |
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Notre jeunesse est enterrée |
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Au fond du vieux calendrier. |
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Ce n'est plus qu'en fouillant la cendre |
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Des beaux jours qu'il a contenus, |
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Qu'un souvenir pourra nous rendre |
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La clef des paradis perdus. |
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1850
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