| LE REQUIEM D'AMOUR |
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Alors que je voulais choisir une maîtresse, |
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Et qu'un jour le hasard fit rencontrer nos pas, |
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J'ai mis entre tes mains mon cœur et ma jeunesse |
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Et je t'ai dit : fais-en tout ce que tu voudras. |
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Hélas ! Ta volonté fut cruelle, ma chère : |
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Dans tes mains ma jeunesse est restée en lambeaux, |
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Mon cœur s'est en éclats brisé comme du verre, |
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Et ma chambre est le cimetière |
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Où sont enterrés les morceaux |
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De ce qui t'aima tant naguère. |
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Entre nous maintenant, èn-i, ni, — c'est fini, |
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Je ne suis plus qu'un spectre et tu n'es qu'un fantôme, |
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Et sur notre amour mort et bien enseveli |
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Nous allons, si tu veux, chanter le dernier psaume. |
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Pourtant ne prenons point un air écrit trop haut, |
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Nous pourrions tous les deux n'avoir pas la voix sûre ; |
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Choisissons un mineur grave et sans fioriture ; |
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Moi je ferai la basse et toi le soprano. |
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mi, ré, mi, do, ré, la. — pas cet air, ma petite ! |
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S'il entendait cet air que tu chantais jadis, |
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Mon cœur, tout mort qu'il est, tressaillirait bien vite |
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Et ressusciterait à ce de profundis. |
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do, mi, fa, sol, mi, do. — celui-ci me rappelle |
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Une valse à deux temps qui me fit bien du mal : |
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Le fifre au rire aigu raillait le violoncelle |
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Qui pleurait sous l'archet ses notes de cristal. |
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sol, do, do, si, si, la. — point cet air, je t'en prie, |
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Nous l'avons, l'an dernier, ensemble répété |
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Avec des allemands qui chantaient leur patrie |
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Dans les bois de Meudon, par une nuit d'été. |
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Eh bien ! Ne chantons pas, restons-en là, ma chère ; |
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Et pour n'y plus penser, pour n'y plus revenir, |
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Sur nos amours défunts, sans haine et sans colère |
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Jetons en souriant un dernier souvenir. |
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Nous étions bien heureux dans la petite chambre |
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Quand ruisselait la pluie et que soufflait le vent ; |
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Assis dans le fauteuil, près de l'âtre, en décembre |
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Aux lueurs de tes yeux j'ai rêvé bien souvent. |
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La houille pétillait ; en chauffant sur les cendres, |
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La bouilloire chantait son refrain régulier |
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Et faisait un orchestre au bal des salamandres |
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Qui voltigeaient dans le foyer. |
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Feuilletant un roman, paresseuse et frileuse, |
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Tandis que tu fermais tes yeux ensommeillés, |
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Moi je rajeunissais ma jeunesse amoureuse, |
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Mes lèvres sur tes mains et mon cœur à tes pieds. |
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Aussi, quand on entrait, la porte ouverte à peine, |
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On sentait le parfum d'amour et de gaîté |
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Dont notre chambre était du matin au soir pleine, |
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Car le bonheur aimait notre hospitalité. |
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Puis l'hiver s'en alla ; par la fenêtre ouverte |
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Le printemps un matin vient nous donner l'éveil, |
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Et ce jour-là tous deux dans la campagne verte |
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Nous allâmes courir au-devant du soleil. |
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C'était le vendredi de la sainte semaine, |
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Et, contre l'ordinaire, il faisait un beau temps : |
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Du val à la colline et du bois à la plaine, |
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D'un pied leste et joyeux, nous courûmes longtemps. |
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Fatigués cependant par ce pèlerinage, |
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Dans un lieu qui formait un divan naturel, |
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Et d'où l'on pouvait voir au loin le paysage, |
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Nous nous sommes assis en regardant le ciel. |
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Les mains pressant les mains, épaule contre épaule, |
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Et, sans savoir pourquoi, l'un et l'autre oppressés, |
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Notre bouche s'ouvrit sans dire une parole, |
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Et nous nous sommes embrassés. |
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Près de nous l'hyacinthe avec la violette |
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Mariaient leur parfum qui montait dans l'air pur ; |
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Et nous vîmes tous deux, en relevant la tête, |
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Dieu qui nous souriait à son balcon d'azur. |
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« Aimez-vous, disait-il ; c'est pour rendre plus douce |
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« La route où vous marchez que j'ai fait sous vos pas |
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« Dérouler en tapis le velours de la mousse. |
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« Embrassez-vous encor, — je ne regarde pas. |
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« Aimez-vous, aimez-vous : dans le vent qui murmure, |
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« Dans les limpides eaux, dans les bois reverdis, |
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« Dans l'astre, dans la fleur, dans la chanson des nids, |
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« C'est pour vous que j'ai fait renaître ma nature. |
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« Aimez-vous, aimez-vous ; et de mon soleil d'or, |
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« De mon printemps nouveau qui réjouit la terre, |
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« Si vous êtes contents, au lieu d'une prière |
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« Pour me remercier, — embrassez-vous encor. » |
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Un mois après ce jour, quand fleurirent les roses |
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Dans le petit jardin que nous avions planté, |
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Quand je t'aimais le mieux, sans m'en dire les causes, |
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Brusquement ton amour de moi s'est écarté. |
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Où s'en est-il allé ? Partout un peu, je pense ; |
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Car, faisant triompher l'une et l'autre couleur, |
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Ton amour inconstant flotte sans préférence |
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Du brun valet de pique au blond valet de cœur. |
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Te voilà maintenant heureuse : ton caprice |
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Règne sur une cour de galants jouvenceaux, |
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Et tu ne peux marcher sans qu'à tes pieds fleurisse |
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Un parterre émaillé d'odorants madrigaux. |
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Dans les jardins de bal quand tu fais ton entrée, |
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Autour de toi se forme un cercle langoureux ; |
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Et le frémissement de ta robe moirée |
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Pâme en chœur laudatif ta meute d'amoureux. |
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Élégamment chaussé d'une souple bottine |
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Qui serait trop étroite au pied de Cendrillon, |
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Ton pied est si petit qu'à peine on le devine |
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Quand la valse t'emporte en son gai tourbillon. |
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Dans les bains onctueux d'une huile de paresse |
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Tes mains, brunes jadis, ont retrouvé depuis |
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La pâleur de l'ivoire ou du lis que caresse |
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Le rayon argenté dont s'éclairent les nuits. |
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Autour de ton bras blanc une perle choisie |
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Constelle un bracelet ciselé par Froment, |
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Et sur tes reins cambrés un grand châle d'Asie |
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En cascade de plis ondule artistement. |
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Tes cheveux crespelés selon la mode antique, |
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Blondissant comme l'or en reflets lumineux, |
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Des violents parfums d'une flore exotique |
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Enivrent le zéphyr qui voltige autour d'eux. |
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La dentelle de Flandre et le point d'Angleterre, |
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La guipure gothique à la mate blancheur, |
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Chef-d'œuvre arachnéen d'un âge séculaire, |
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De ta riche toilette achèvent la splendeur. |
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Pour moi, je t'aimais mieux dans tes robes de toile |
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Printanière, indienne ou modeste organdi, |
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Atours frais et coquets, simple chapeau sans voile, |
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Brodequins gris ou noirs, et col blanc tout uni. |
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Car ce luxe nouveau qui te rend si jolie |
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Ne me rappelle pas mes amours disparus, |
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Et tu n'es que plus morte et mieux ensevelie |
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Dans ce linceul de soie où ton cœur ne bat plus. |
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Lorsque je composai ce morceau funéraire |
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Qui n'est qu'un long regret de mon bonheur passé, |
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J'étais vêtu de noir comme un parfait notaire, |
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Moins les besicles d'or et le jabot plissé. |
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Un crêpe enveloppait le manche de ma plume, |
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Et des filets de deuil encadraient le papier |
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Sur lequel j'écrivais ces strophes où j'exhume |
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Le dernier souvenir de mon amour dernier. |
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Arrivé cependant à la fin d'un poëme |
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Où je jette mon cœur dans le fond d'un grand trou, |
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Gaîté de croque-mort qui s'enterre lui-même, |
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Voilà que je me mets à rire comme un fou. |
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Mais cette gaîté-là n'est qu'une raillerie : |
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Ma plume en écrivant a tremblé dans ma main, |
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Et quand je souriais, comme une chaude pluie, |
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Mes larmes effaçaient les mots sur le vélin. |
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