| COURTISANE |
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La poussière de riz blafarde son cou maigre, |
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Et ses cheveux, tordus dans un chignon épais, |
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À l'âcre odeur du roux mélangent l'odeur aigre |
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Des parfums éventés qu'on achète au rabais. |
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Ses yeux, qu'ont fatigués les débauches hâtives, |
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Dans le creux de l'orbite éteignent leur regard, |
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Et semblent redouter les lumières trop vives, |
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Comme ceux d'un enfant malade ou d'un vieillard. |
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Dans l'alcool fraudé pour l'ivresse du vice, |
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Elle a déjà perdu le sexe de sa voix, |
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Et, comme Jean Hiroux parlant à la justice, |
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Le mot reste étranglé dans son gosier de bois. |
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Son haleine est fétide et vous souffle au visage |
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La putréfaction de ses poumons malsains. |
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Sa volupté cynique a l'aspect de la rage : |
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— On voit qu'elle a connu beaucoup de médecins. |
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Elle me raconta sa vie et sa misère, |
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Et comment sans amour elle avait un amant |
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Quand elle était petite, — et qu'elle devint mère |
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Comme à peine elle avait cessé d'être un enfant. |
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Elle ajouta, je crois, qu'elle n'était pas née |
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Pour ce métier honteux, et qu'elle eût préféré, |
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Maîtresse de pouvoir choisir sa destinée, |
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À vivre chastement près d'un homme honoré. |
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Mais ce refrain banal rarement apitoie, |
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Hormis l'adolescent qui ne peut croire au mal, |
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Et cherche encor l'amour dans la fille de joie, |
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Ignorant que la rouille a rongé le métal. |
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Je voulus à tout prix la renvoyer chez elle ; |
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Elle me résista : ce fut mon châtiment, |
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Et, jusqu'au rayon bleu de l'aurore nouvelle, |
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J'ai dû subir l'ennui de cet accouplement. |
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