| À LA FONTAINE DE BLANDUSIE |
| IMITATION D'HORACE |
| (O fons Blandusiæ) |
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Fontaine au flot plus clair que le cristal sacré |
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Où des libations le vin est préparé, |
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Demain, dans ce bassin où ton onde caresse |
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Un rivage de marbre apporté de la Grèce, |
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Je veux semer des fleurs et répandre le sang |
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D'un chevreau jeune encor, dans l'herbe bondissant. |
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C'est vainement déjà que son instinct devine |
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La chèvre en liberté, paissant sur la colline ; |
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Vainement qu'il s'apprête à la lutte, à l'amour : |
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Demain, je te l'immole à la chute du jour. |
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Victime dont les fleurs parfument l'agonie, |
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Ses derniers bêlements à la douce harmonie |
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Que la brise du Tibre éveille en tes roseaux |
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Se mêleront ainsi qu'à tes limpides eaux, |
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Miroir de la naïade amante des fontaines, |
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Se mêlera le sang échappé de ses veines. |
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Puis, sur le luth d'ivoire à mon bras suspendu, |
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Des siècles à venir pour qu'il soit entendu, |
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Je veux chanter ton nom, ô fraîche Blandusie ! |
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Mais de mon sacrifice et de ma poésie, |
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En acceptant l'hommage, oh ! du moins quelquefois |
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Si ma voix te supplie, écoute alors ma voix, |
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Ma voix qui te dira, doucement amoureuse |
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N'attends-tu pas ce soir la craintive baigneuse, |
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Néobulé la blonde, aux regards ingénus, |
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Que, sur l'autel du temple, on prendrait pour Vénus ; |
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Néobulé que j'aime et qui fuit ma parole |
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Pour celle d'un enfant vainqueur au discobole, |
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Timide adolescent qui ne sait que rougir, |
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Et qu'un baiser d'amour ferait évanouir, |
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Mais qu'elle me préfère aujourd'hui, l'infidèle, |
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Car il est, cet enfant, aussi beau qu'elle est belle ? |
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Et depuis que trois fois, au milieu des bravos, |
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Son nom fut proclamé, même par ses rivaux, |
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Le jeune Hébrus, partout, à son pas attachée, |
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Trouve Néobulé, pour moi seule cachée. |
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Mais, puisque dans ton onde elle revient souvent |
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Baigner son pied d'albâtre et dénouer au vent |
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Ses cheveux, que, suivant les modes lesbiennes, |
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Ont tressés sur son front d'autres mains que les miennes ; |
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Puisque souvent encor, sur le sable doré, |
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L'un après l'autre elle a lentement retiré |
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Jusqu'à son dernier voile, et qu'alors elle mire |
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Son beau corps, caressé par l'amoureux Zéphyre, — |
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Dans tes flots transparents, de ma Néobulé, |
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Ce beau cygne inconstant de mon toit envolé, |
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Dans tes flots pour mes yeux conserve au moins l'image, |
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Miroir de Blandusie, et que sous ton bocage |
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Je rencontre toujours, flottant à mon côté, |
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Le mensonge aussi bien que la réalité. |
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