ULTIMA SPES MORTUORUM |
I |
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Demain, pour annoncer la fête mortuaire, |
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Les cloches sonneront ; |
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Et ceux qui sont couchés dans les plis du suaire |
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Alors s'éveilleront. |
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S'animant pour un jour, leurs invisibles ombres, |
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En sortant des tombeaux, |
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Voltigeront parmi les sycomores sombres |
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Aux funèbres rameaux. |
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Et toutes, frissonnant sous des bises glacées, |
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Sous un ciel sombre et noir, |
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Elles diront encor, d'espérance bercées : |
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« Nous allons les revoir ! |
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« Ceux dont le cœur aimant sans doute encor nous pleure, |
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Nos amis d'autrefois, |
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Pèlerins en grand deuil vont venir tout à l'heure |
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Prier sur notre croix. |
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« Ils nous apporteront, cœurs pieux et fidèles |
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Où parle un souvenir, |
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« Les fleurs que nous aimons, ces pauvres immortelles, |
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Qu'on voit si tôt mourir ! » |
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II |
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Pourquoi de vos linceuls secouer la poussière ? |
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Pourquoi venir trembler sous notre ciel brumeux ? |
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Quel bruit interrompit dans votre lit de pierre |
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Le sommeil éternel qui pesait sur vos yeux ? |
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Quel appel vint troubler les songes que vous faites |
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Dans l'asile funèbre où nous dormirons tous ? |
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Et, pour vous éveiller comme au temps des prophètes, |
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Quel nouveau christ a dit : « Lazares, levez-vous ? » |
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Ombres de tous les morts, invisibles fantômes, |
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De la terre d'exil pourquoi franchir le seuil ? |
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Qu'espérez-vous encor de ce monde où nous sommes, |
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Puisque vous espérez, même dans un cercueil ? |
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Ce qu'ils viennent chercher, tout le temps de leur vie |
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Ils l'ont à chaque pas heurté dans le chemin : |
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C'est la déception par une autre suivie |
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Pour faire avec l'espoir un éternel hymen. |
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Ce qu'ils viennent tenter, c'est la dernière épreuve ; |
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Jusqu'au fond du tombeau ce qu'ils emporteront, |
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Tristement convaincus, c'est la dernière preuve |
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Que jamais à l'oubli les morts ne survivront. |
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III |
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Quand du de profundis la lugubre harmonie |
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Vous conduisait ici, |
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Avec l'homme de Dieu, sur la fosse bénie, |
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Alors priaient aussi |
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Vos parents, vos amis, vos sœurs et vos amantes, |
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Tous ceux qu'au dernier jour |
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Vous aviez en pleurant sur vos lèvres mourantes |
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Embrassés tour à tour. |
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Et tous ils vous disaient, à cette heure suprême |
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De solennel adieu, |
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Où votre âme attendait le parfum du saint chrême |
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Pour s'envoler à Dieu, |
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Tous ils vous répétaient, des larmes aux paupières, |
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Que, de l'oubli vainqueurs, |
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Vos noms seraient toujours présents dans leurs prières |
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Et présents dans leurs cœurs. |
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Eh bien, donc, aujourd'hui, sortant de vos abîmes, |
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Venez jusqu'à ce soir |
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Vainement les attendre, — éternelles victimes |
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D'un éternel espoir. |
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Partout les âmes inquiètes |
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Voltigent dans les sombres ifs, |
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Et semblent écouter, muettes, |
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Les murmures des vents plaintifs |
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Dans les solitaires allées, |
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Toutes ces ombres désolées, |
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N'entendant aucun pas humain, |
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Amis, amants, époux et mères |
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Étouffent leurs larmes amères |
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En disant : « ils viendront demain. » |
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IV |
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Seigneur ! Vous savez bien qu'il ne viendra personne. |
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Et que ces malheureux vont revenir en vain, |
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Épier un regret, attendre une couronne |
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Qu'on n'apportera pas aujourd'hui — ni demain. |
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Seigneur ! Vous savez bien que c'est une ironie ! |
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Que ce qui disparaît est bien vite oublié, |
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Et que l'œil qui pleurait devant une agonie |
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Avec un coin du crêpe est bientôt essuyé. |
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Seigneur ! Vous savez bien qu'aujourd'hui sur la terre |
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L'égoïsme et l'oubli se sont fait large part, |
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Et que, s'il est des cœurs épargnés par l'ulcère, |
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L'ulcère saura bien y pénétrer plus tard. |
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Seigneur ! Vous savez bien qu'ici la race humaine |
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Est si lasse de suivre et de poursuivre en vain |
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Le fantôme d'espoir qui toujours la promène, |
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Qu'arrivée à la tombe, elle s'écrie : « enfin ! |
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« Je vais me reposer dans l'ombre et le silence. |
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Que m'importe un ciel bleu ! Que m'importe un ciel noir ! |
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Ici l'on dort en paix sans craindre la souffrance : |
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Rien n'y peut pénétrer, — rien, pas même l'espoir. » |
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Dans son dernier repos, pour troubler cette cendre, |
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Le fantôme railleur pourtant pénètre encor ; |
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Pour la faire souffrir, près d'elle il vient descendre : |
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Chassé par les vivants, il va tromper la mort. |
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Pourquoi donc fîtes-vous l'espérance immortelle, |
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Seigneur, puisque sans cesse elle doit nous mentir ? |
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Et pourquoi faire ainsi la douleur éternelle, |
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Si vous voulez que l'homme ait le temps de bénir ? |
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novembre 1841
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