| À NINON |
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Sur du vélin lisse, à tranche dorée, |
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Quand il eut écrit, et signé son nom, |
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Valentin ferma son épître ambrée, |
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Et sur l'enveloppe — il mit : pour Ninon ! |
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Valentin, madame, est un beau jeune homme |
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Que vous aimeriez, car il est très-blond ; |
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Chacun l'examine et tout bas le nomme |
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Quand la bouche en cœur il entre au salon. |
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En moins de six mois, aux pieds de sa belle, |
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Valentin, dit-on, a déjà fondu, |
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Comme en un creuset, sa fortune et celle |
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D'un oncle, — lingot des Indes venu. |
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Mais l'oncle a fini sa carrière humaine ; |
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Il est mort avec son dernier écu : |
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Mort le verre en main, et la bouche pleine, |
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Tel que soixante ans il avait vécu. |
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C'est à ce propos, qu'à son adorée |
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Le pauvre héritier du pauvre défunt |
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Écrivait hier l'épistole ambrée |
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Dont Ninon d'abord huma le parfum. |
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ô cara mia, Ninette ! Ninette ! |
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Sans aller plus loin, fonds tes yeux en eau, |
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L'oncle million a payé la dette |
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Que tout homme doit payer au tombeau. |
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Mais ce n'est pas là, Ninon, le plus triste, |
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Et pour sangloter attends un moment : |
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Ninon, je m'en vais me faire trappiste, |
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Ou bien m'engager dans un régiment. |
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Je suis ruiné des pieds à la tête, |
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Ruiné, ma chère ; hier j'ai vendu |
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Mon cheval barbare, — une fine bête |
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Comme au steaple-chease on en a peu vu. |
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Que la volonté du seigneur soit faite ! |
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Et sur nos amours baissons le rideau ; |
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Quand je serai loin tu pourras, Ninette, |
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Le relever sur un amour nouveau. |
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Je n'ai plus le sou, ma chère, et ton code, |
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Dans un cas pareil, condamne à l'oubli ; |
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Et sans pleurs, ainsi qu'une ancienne mode, |
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Tu vas m'oublier, — n'est-ce pas, Nini ? |
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C'est égal, vois-tu, nous aurons, ma chère, |
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Sans compter les nuits, passé d'heureux jours. |
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Ils n'ont pas duré longtemps, — mais qu'y faire ? |
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Ce sont les plus beaux qui sont les plus courts. |
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1845
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