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Traînant, traînant ta chétive existence, |
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Dans les sentiers tu t'arrêtes souvent, |
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Regardant fuir l'ombre de l'espérance, |
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Spectre railleur qui va toujours devant ; |
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Voyant partout le vice ou la sottise, |
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L'hypocrisie au maintien indigné, |
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Sûr du destin que je te prophétise, |
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Marche ! Ton but n'est pas bien éloigné. |
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Quand du malheur tu sauras le martyre, |
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Lorsque ton cœur sera triste, ulcéré, |
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Ne pleure pas, tes larmes feraient rire : |
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Il est des gens qui n'ont jamais pleuré, |
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À ces heureux, loin de porter envie, |
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Jette en passant un regard de pitié, |
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Car, sans les pleurs, que sait-on de la vie ? |
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C'est un roman qu'on n'a lu qu'à moitié. |
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septembre 1844
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