| LA ROSÉE |
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Le sylphe matinal qui verse la rosée, |
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Trop amoureux du lîs, oublia ce matin |
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De baigner l'humble fleur demi-morte et brisée |
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Qu'une larme du ciel ranimerait soudain. |
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Comme fait un amant avec sa fiancée, |
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À quelque muse triste ayant donné la main, |
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Cherchant l'ombre et la paix, pied lent, tête baissée, |
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Un poëte le soir traversa le chemin. |
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Soit amour mal éteint, soit douleur mal fermée, |
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Il pleurait en marchant sous l'ombreuse ramée ; |
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Une larme tomba de ses yeux sur la fleur, |
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Sur la fleur demi-morte au pied du lis superbe, |
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Et qui reprit bientôt, parmi ses sœurs de l'herbe |
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Son arome champêtre et ses vives couleurs. |
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1844
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