| PYGMALION |
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À T DE B
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Les prêtres de Vénus attendent sa statue, |
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Mais l'artiste jaloux au temple athénien |
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Refuse d'exposer la figure attendue, |
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Car son cœur s'est épris de l'œuvre de sa main. |
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Devant lui la déesse étale toute nue |
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L'immobile splendeur de son beau corps divin ; |
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Et l'artiste à genoux caresse de la vue |
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Le marbre inanimé, qui s'anima soudain ! |
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Poëte ! Le miracle eut lieu dans l'ère antique, |
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Et les dieux exilés de la sphère olympique |
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Comme l'artiste grec ne t'exauceront pas. |
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Épris de la beauté de ta propre chimère, |
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Comme Pygmalion son amante de pierre, |
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Tu ne la verras point s'animer dans tes bras. |
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1844
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