| ANTITHÈSE |
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C'est un asile pauvre, une retraite austère |
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Où s'est clos, dans l'étude, un hôte solitaire. |
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Le jour, il dort ; la nuit, |
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Pour se mettre à son œuvre il se relève, allume |
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Sur sa table boiteuse une lampe qui fume, |
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Et qui veille avec lui. |
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Dans l'âtre mort la cendre en talus s'amoncelle |
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Et le grillon frileux, amant de l'étincelle, |
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N'en voyant plus, hélas ! |
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Cesse de lamenter sa plainte accoutumée |
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Sur le vieux chenet-sphinx où la bûche enflammée |
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Se tordait en éclats. |
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Et pourtant au dehors souffle une bise aiguë ; |
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Sous de triples manteaux le passant, dans la rue, |
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Sent les ongles du froid ; |
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L'étoile a des frissons dans la sphère divine, |
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Et la neige épaissit la fourrure d'hermine |
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Dont s'est vêtu le toit. |
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Aux vitres, où le vent par la fêlure glisse, |
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Le givre, en burinant son étrange caprice, |
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A déjà fait saillir |
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Une souple arabesque où se tord en spirale |
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Le feuillage irisé d'une flore idéale |
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Prête à s'épanouir. |
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La fenêtre est étroite et jamais ne s'éclaire |
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Au rayon matinal de la clarté solaire. |
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Du sol jusqu'au plafond, |
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Sur les jaunes parois, la sueur de novembre |
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Semble un long chapelet formé de perles d'ambre |
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Qui s'égrène et qui fond. |
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Mais pour l'hôte du lieu, lorsque Paris sommeille, |
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Et qu'auprès de son œuvre il commence sa veille, |
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Toute sa pauvreté, |
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Comme un palais féerique, à ses yeux s'illumine, |
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Car cet hôte est l'amant d'une muse divine |
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Qui chante à son côté ! |
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1843
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