| LE CHIEN DU BRACONNIER |
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À AMÉDÉE GUYOT
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Pour fortune sur cette terre, |
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Où Dieu m'a fait naître sans bien, |
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J'ai le fusil de feu mon père, |
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Pour ami je n'ai que mon chien ; |
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Je l'ai choisi dans la portée, |
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Comme il venait d'être mis bas, |
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Et pour lui faire la pâtée |
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Souvent j'ai rogné mon repas. |
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Au marais, en plaine, en forêt, |
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Bon à courre et ferme à l'arrêt, |
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Il quête, haut le nez dans la brise ; |
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Quand le coup part, la pièce est prise |
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Il est aussi bon qu'il est beau, |
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Mon Ramoneau. |
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C'est Ramoneau que je l'appelle, |
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Et pour le vendre on m'offrirait |
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De l'or trois fois plein son écuelle, |
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Que je dirais : « non, » sans regret ; |
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Car depuis vingt ans que je chasse, |
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Par pluie, ou vent, ou plein soleil, |
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J'ai dressé bien des chiens de race |
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Sans jamais trouver son pareil. |
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Griffon pur à tête superbe, |
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Où dans le poil le regard luit |
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Tel que le ver luisant sous l'herbe, |
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Il est tout noir comme la nuit ; |
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Et les limiers de vénerie |
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Qu'on estampille sur le flanc |
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D'un chiffre ou bien d'une armoirie |
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Ne sont pas nés d'un meilleur sang. |
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C'est un rude et madré compère : |
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Quand nous maraudons dans un bois, |
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S'il entend le propriétaire, |
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Il me l'annonce par la voix ; |
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Et pour ne point donner l'alarme |
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Lorsqu'il évente un fin gibier, |
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Il est prudent comme un gendarme |
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Qui veut surprendre un braconnier. |
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Quand il a bien fourni sa tâche, |
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Et qu'au foyer, brisé, rendu, |
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Secouant sa queue en panache, |
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Il sommeille, long-étendu, |
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Croyant toujours mener le lièvre, |
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Il aboie intérieurement |
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Avec des mouvements de fièvre, |
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De petits sursauts en dormant. |
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Ses dents ne lui marquent plus d'âge ; |
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Aussi vieux que le temps jadis, |
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La vieillesse a sur son pelage |
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Imprimé des chevrons blanchis ; |
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Mais il a toujours bonne gueule, |
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Et, lorsque revient le printemps, |
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Autour de sa vieille épagneule |
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Il rôde encor de temps en temps. |
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Homme ou chien, ici-bas tout passe : |
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Ramoneau n'a plus le nez fin, |
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Son œil s'éteint, sa voix se casse ; |
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Mais les vrais chiens n'ont pas de fin… |
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Dieu là-haut leur garde un bon gîte, |
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Frais en été, chaud dans l'hiver, |
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Au paradis des chiens d'élite, |
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Dans la meute de saint Hubert. |
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Au marais, en plaine, en forêt, |
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Bon à courre et ferme à l'arrêt, |
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Il quête, haut le nez dans la brise ; |
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Quand le coup part, la pièce est prise. |
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Il est aussi bon qu'il est beau, |
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Mon Ramoneau. |
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1859
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