| LES CORBEAUX |
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Le jour tardif blanchit à peine, |
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La silhouette des coteaux |
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Dans l'ombre encore est incertaine, |
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La vapeur qui monte des eaux |
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Rampe en brouillard blanc sur la plaine |
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Où vont descendre les corbeaux. |
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De loin, bien avant qu'il paraisse, |
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Leur vol, que l'on entend venir, |
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Selon le vent monte ou s'abaisse ; |
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Rien ne pourra les faire enfuir, |
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Car ils sont affamés sans cesse : |
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Tout leur est bon pour se nourrir. |
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Attirés par l'odeur malsaine, |
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Sur les carcasses d'animaux |
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On les voit tomber par centaine |
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Et dès qu'ils ont blanchi les os, |
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Ils abandonnent leur aubaine |
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Au tourbillon des étourneaux. |
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L'hiver, par la neige affamée, |
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Leur voracité s'enhardit, |
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Et dans la basse-cour fermée |
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La troupe noire entre, à midi, |
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Fouillant du bec dans la buée |
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Qui sort du fumier attiédi. |
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Sans étudier la science |
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Dans le grand messager boiteux, |
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Ils savent quand on ensemence, |
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Et, suivant le pas lourd des bœufs, |
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Pillent la future abondance |
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Dans les sillons ouverts par eux. |
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Ils sont plus défiants qu'en guerre |
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Un avant-poste de soldats ; |
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Le plus fin chasseur de la terre |
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De près ne les approche pas, |
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Et de loin ne les atteint guère : |
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Ils flairent la poudre à cent pas. |
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1856
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