| LA CHANSON D'HIVER |
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Les gens qu'amuse le théâtre |
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Nous ont fourni pour cet hiver |
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Du charbon de quoi remplir l'âtre ; |
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Et le pain, dit-on, n'est pas cher. |
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Verrous tirés, ô ma petite ! |
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Enfermons-nous pour nous aimer : |
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Tant que bouillira la marmite, |
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Nous serons là pour l'écumer. |
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Si d'amour sec et d'onde pure |
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L'amour, dit-on, ne vit pas bien, |
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Notre tirelire murmure |
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Le bruit du flot pactolien. |
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À ce doux bruit qui nous caresse, |
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Sans crainte nous pouvons dormir : |
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Nous avons six mois de tendresse |
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Sur la planche de l'avenir. |
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Comme on effeuille dans un livre |
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Un bouquet fraîchement cueilli, |
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Pour que plus tard il vous enivre |
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D'un reste de parfum vieilli ; |
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Si nous ne voulons pas, ma chère, |
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Avant le temps nous oublier, |
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Tristes ou gais, il faut nous faire |
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Des souvenirs pour nous lier. |
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Quand le givre aux carreaux burine |
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Ses caprices étincelants, |
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Quand la neige épaissit l'hermine |
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Dont elle a vêtu les toits blancs, |
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Ermites du bonheur tranquille, |
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Oublieux, oubliés de tous, |
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Que notre amour frileux s'exile |
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Dans l'égoïsme du chez nous. |
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Messager de bonnes nouvelles, |
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Quand noël au gai carillon |
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Fait pétiller les étincelles |
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De la bûche du réveillon ; |
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Célébrant la vieille coutume, |
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Entre le soir et le matin, |
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Sur la braise qui se consume |
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Nous ferons griller du boudin. |
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Échos de Rome et de Venise, |
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Quand les grelots du carnaval, |
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Qu'à son gré Gavarni déguise, |
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Fredonneront l'appel au bal ; |
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Prenant de loin part à la fête, |
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Nous boirons le reste du vin |
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Où jadis la pauvre Musette |
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Mouillait sa lèvre et son refrain. |
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Et tant qu'aux vives salamandres, |
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Lumineux esprits du foyer, |
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Le grillon, rossignol des cendres |
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Redira son cri familier : |
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Engourdis dans notre bien-être, |
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Comme au fond d'un nid duveté, |
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Sans regarder le thermomètre |
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Nous attendrons fleurir l'été. |
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1853
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