TRIOLETS DES BELLES MORTES
OU DES MORTES D'AMOUR |
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Elles fleurissaient de mon temps |
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Et c'étaient les belles des belles, |
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Voici plus de quelques instants ; |
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Elles fleurissaient de mon temps. |
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Leur grâce, honneur de mes vingt ans, |
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Ne connut pas de cœurs rebelles. |
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Elles fleurissaient de mon temps |
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Et c'étaient les belles des belles. |
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La mort, épargnant la beauté, |
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A pris beaucoup de ces chéries ; |
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Comme on fauche les fleurs d'été |
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La mort épargne la beauté. |
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Trop, hélas ! n'ont pas hésité : |
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Plutôt éteintes que flétries ! |
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La mort épargnant la beauté, |
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A pris beaucoup de ces chéries. |
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Eurent-elles tort, celles-là |
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Qui nous firent beaucoup de peine ? |
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L'oiseau qu'on aime s'envola. |
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Eurent-elles tort, celles-là ? |
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Mineur de la sonate en la, |
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Mélancolique cantilène ! |
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Eurent-elles tort, celles-la |
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Qui nous firent beaucoup de peine ? |
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Mourir, durer, lequel vaut mieux ? |
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Partir par un coup de folie, |
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Dans sa gloire fermer les yeux ? |
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Mourir, durer, lequel vaut mieux ? |
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Sans l'horreur des derniers adieux, |
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Avec des fleurs comme Ophélie ! |
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Mourir, durer, lequel vaut mieux ? |
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Partir par un coup de folie ! |
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Avec la fraise de son sein, |
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Avec la rose de sa bouche |
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Qui souffle un souffle pur et sain ? |
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Avec la fraise de son sein ? |
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Pour rien, sans un autre dessein |
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Que d'éviter l'âge farouche. |
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Avec la fraise de son sein, |
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Avec la rose de sa bouche. |
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Car le temps est vil et cruel : |
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Il maltraite, blesse, estropie |
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La jeunesse qui vaut le ciel. |
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Car le temps est vil et cruel. |
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Aux beaux cheveux d'ambre et de miel |
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Il mêle un jour sa neige impie. |
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Car le temps est vil et cruel : |
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Il maltraite, blesse, estropie. |
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Offensant ce qui nous est cher, |
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Il ose un jour tracer des rides |
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Sur la merveille de la chair, |
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Offensant ce qui nous est cher. |
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Il flétrit le sourire clair |
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De ses froides lèvres arides. |
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Offensant ce qui nous est cher, |
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Il ose un jour tracer des rides. |
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Que seraient-elles aujourd'hui |
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Les belles qui tenaient nos âmes |
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Quand leurs regards nous avaient lui ? |
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Que seraient-elles aujourd'hui ? |
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Vivre encore leur aurait nui, |
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Mortes charmantes, pauvres femmes ! |
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Que seraient-elles aujourd'hui |
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Les belles qui tenaient nos âmes ? |
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