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Ce n’est pas moi qui dois pleurer, |
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Et ce n’est pas moi qu’il faut plaindre : |
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Je puis encore t’adorer ; |
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L’oubli ne saurait pas m’atteindre. |
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C’est toi, bientôt, qui t’en iras, |
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Ne sachant plus comment on aime, |
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Jeter, hélas ! en d’autres bras |
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Le blanc fantôme de toi-même. |
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Dans ton cœur dévasté l’oubli |
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Sèche les fleurs à peine écloses. |
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— Sur mon amour enseveli |
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Le temps fera fleurir des roses. |
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