| XXVIII |
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Il ne faut pas les appeler cruelles : |
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Elles le sont tout naturellement, |
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Comme les fleurs, quelquefois les plus belles, |
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Dont le parfum fait qu’on meurt en dormant. |
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Quand la fraîcheur pure de leur haleine |
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Embaume l'air et flotte autour de nous. |
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C’est un vertige, et la chambre en est pleine, |
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Et des langueurs fléchissent nos genoux. |
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C’est leur vertu, ce n’est pas leur envie |
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D’être un péril : tout poison est normal. |
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Ô douces fleurs, ô roses de la vie, |
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Vous exhalez le bien comme le mal ! |
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