| XXIII |
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Quand les malheureux ont l'été |
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Et le soleil pour leur sourire, |
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Il semble qu’un peu de gaîté |
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Vienne atténuer leur martyre. |
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Mais l'hiver, quand il fait si froid, |
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Malgré la force coutumière, |
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L’espérance cède et décroît |
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Ainsi que la douce lumière. |
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Avant que le ciel ne soit bleu, |
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L’amant triste, la lèvre aride, |
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N’a plus même le coin du feu, |
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Où la place laissée est vide. |
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