| XXII |
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Ce qui m’arrive est affreux : |
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Elle est morte, je l’enterre. |
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L’adieu fut très-douloureux ; |
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Mais je commence à me taire. |
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J’ai, comme on jette des fleurs |
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Sur les blancs cercueils des mortes, |
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Versé sur elle des pleurs |
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Et des fleurs de toutes sortes. |
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Je demeure seul, hélas ! |
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Avec ma mélancolie. |
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— Voici venir les lilas |
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Dont le parfum dit : oublie. |
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