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Quand on est heureux, on n’a pas d’histoire. |
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On se cache, on s’aime à l’ombre, tout bas; |
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Rien de glorieux, pas de fait notoire; |
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Le monde oublié ne vous connaît pas. |
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Si quelqu’un pourtant, avec un sourire. |
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Dit, en vous voyant fuir l’éclat du jour : |
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«Ce sont des hiboux !» eh bien, laissez dire… |
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Ce sont des oiseaux éblouis d’amour. |
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Quand le baiser fait la parole vaine, |
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On s’en va, muets, dans les grands prés verts. |
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— Loin de mon bonheur, je fixe ma peine |
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Sur l’émail fragile et bleu de mes vers. |
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