| XVII |
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Les étoiles ne me sont rien, |
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Et je ne saurais rien leur dire. |
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Un même éclat qui les vaut bien |
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Fait ton regard et ton sourire. |
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Ceux qui, niant un bien réel, |
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Cherchent les astres sous leurs voiles, |
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Se trompent : ce n’est pas au ciel |
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Que sont les plus douces étoiles. |
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L’éclat des yeux, bien plus certain, |
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Est meilleur parce qu’il est nôtre. |
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Il se lève soir et matin; |
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C’est la nuit seule qui fait l’autre. |
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