| XI |
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Du temps que tu fus tout mon bien, |
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O tête bien-aimée et folle, |
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Par caprice tu voulais bien |
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Voir à mon front une auréole. |
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Dans les tableaux, un nimbe d’or |
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Luit sur la tête des apôtres; |
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Nous n’avons pas ce beau décor : |
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Nous sommes faits comme les autres. |
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Les sonnets les plus triomphants |
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Se font très-simplement en somme. |
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Si les femmes sont des enfants, |
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Un poëte n’est rien qu’un homme. |
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