| VIII |
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L’eau coulait au bord des prés, |
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Loin de nos mélancolies. |
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— Les gazons sont diaprés. |
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Toutes les fleurs sont jolies. |
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Tu te souviens, les oiseaux |
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Chantaient des épithalames, |
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Et les tiges des roseaux |
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Frissonnaient comme nos âmes. |
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Nous fûmes de longs instants |
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Sans parole et sans sourire… |
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Point de baisers ! — Le printemps |
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N’eut cette fois rien à dire. |
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