| VI |
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C’était le bruit de sa bottine |
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A travers ce que je rêvais, |
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Ou sa tête penchée et fine |
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Près de mon front, quand j’écrivais. |
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Elle fit ce manège d’ange |
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Deux beaux étés et deux hivers. |
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Je disais : « Cela me dérange, |
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« Et je ne ferai pas de vers. » |
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Elle remuait tout de même; |
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La plume me tombait des doigts. |
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— Parfums légers de ce qu’on aime, |
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Musique éteinte de sa voix ! |
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