| LE REGRET |
| VIII |
| LUNE D’HIVER |
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A travers le réseau des branches que l’hiver |
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Trace avec la vigueur des dessins à la plume, |
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La lune, comme un feu qui dans le ciel s’allume, |
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Montait, luisant au bord du bois couleur de fer. |
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Tu manquais à mon bras, mignonne ; et ton pied cher |
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A qui marcher fait mal et qui n’a pas coutume |
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D’aller loin, sur la bande étroite du bitume |
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Ne faisait pas crier le sable fin et clair. |
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Pourtant lent et distrait, sous cette grande allée |
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Où le bruit de mes pas fait partir la volée |
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Des rêves vers le sourd abîme de l’azur, |
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Je crus qu’auprès de moi palpitait quelque chose : |
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Et, me tournant pour voir rire ta bouche rose, |
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Je vis mon ombre longue et triste sur le mur. |
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