| LE REGRET |
| VII |
| L’IMAGE |
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Comme la main distraite et qui n’a pas de thème |
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Précis, par la vertu secrète d’un aimant, |
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Décrit, sans y songer et machinalement, |
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Un contour au hasard jeté, toujours le même ; |
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Ainsi va ma pensée, et l’éternel problème |
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De l’amour la ramène à tracer constamment |
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Dans le cadre naïf d’un ovale charmant |
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Un sourire indécis et les chers yeux que j’aime. |
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L’image que poursuit ainsi mon souvenir |
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Est petite, et sa grâce entière peut tenir |
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Aux marges d’un sonnet : un rêve, une hirondelle ! |
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A peine elle a posé légère sur mon cœur… |
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J’indique des traits fins mais dans un frisson d’aile, |
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L’oiseau frêle m’échappe avec un cri moqueur. |
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