| HORS DES MURS |
| LA NUIT |
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Tiède du souvenir des occidents vermeils, |
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La nuit sur les coteaux palpite immense et bonne. |
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Elle est comme la mer un vent d’aile y frissonne ; |
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Leur couleur est semblable et leurs bruits sont pareils. |
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Le sein large et profond qui porte les soleils, |
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Où le flot incessant des univers rayonne, |
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Est indulgent et n’a d’embûches pour personne, |
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Et, mérités ou non, berce tous les sommeils. |
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Pourtant, Nuit, je te sais peu sûre et décevante ; |
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Ta vague illusion de spectre m’épouvante : |
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Si les matins allaient oublier le retour ! |
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Certitude, ô raison, aurore coutumière ! |
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Je sens que ma pensée est faite de lumière ; |
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Même les yeux fermés, j’ai le souci du jour. |
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