| HORS DES MURS |
| LA LISIÈRE DU BOIS |
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La lisière du bois suit le petit chemin |
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D’ocre jaune, où tout pli rit d’une graminée. |
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La pente, pleine d’air, est comme illuminée |
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D’un lever d’ailes d’or, de soufre et de carmin. |
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Vrilles des liserons glissant leur verte main, |
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Éphémères d’un soir ou d’une matinée ; |
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Toute la flore exquise, humble, indéterminée |
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De l’herbe, amours d’hier, semences de demain. |
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Cependant l’aïeul doux aux plus faibles, le chêne, |
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Souffrant à ses genoux les mousses et la chaîne |
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Des églantiers, faiseurs de roses et de miel, |
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Regarde du côté des marguerites blanches, |
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Et, mendiant d’azur, il tend ses vieilles branches |
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Pour y prendre à pleins doigts un grand morceau de ciel. |
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